Чернила

Пером гусиным воткнутые вилы
Восхода ждут в овина глубине.
С небес стекают тёмные чернила
И строчки оставляют на стерне.

Раскрыта недописанная книга,
Страницы пожелтевшие - поля,
Сюжет повествования, интригу
Скрывает почерневшая земля.

На ней как буквы летописей скирды,
Сопревшие от времени на треть...
Историю, что писана всем миром,
Из памяти дождями не стереть,

Ветрами не развеять, из столицы
Историю творить не запретить,
Не помешать поэту-летописцу
Писать...

я сбросила с себя февраль,
он слишком мне давил на плечи.
тогда скатился с неба вечер
и ночь приподняла вуаль.
слетело сразу сто оков:
мне петь хотелось и смеяться,
и ветром в форточки врываться
бетонно-скучных городов.
и я упала в свет ночной,
испачкавшись в его чернила.
я всё на свете отпустила,
я счастлива была весной!
и я сама весной была.
мне очень утра не хотелось.
мне так чудестно ночью пелось,
что я бы утром умерла.
я улетела бы чуть свет,
туда,куда луна умчалась...

я...

Облучил. Обручил. Обучил. Отлучил...
А жива ли? Желали... Жужжали... Жевали...
И не зная мерил, понесло без ветрил
К чёрту в пекло – забыться! Забылась? Едва ли...
Свет – не свят! Стыд саднил... Самосуд! Скит был свит
Там, куда не проникла бы рота Эрота,
Там, где жар от молитв холодит Афродит,
На отравы есть травы, на страхи – метода.
Но, кто предан был ей – предан был ей душой –
Всё простил... Засияли отрады лампады.
Cнова мир - для неё! Пусть не Он, а другой
Совершает с...

Тыквы и виноград, иероглифы, сверху вниз, карниз,
красные чернила, печать, ну что с тебя взять, жура-
вли, болото, цветение лотоса, выбраны квоты, на
перстне пресс, на белом, будь смелым, горы, город,
цветы и голуби, молодая красавица и господин, да,
он не один с ней, выпьют вина, посмей, что-нибудь
сказать против, театральная публика, ест бублики,
торы, в мозгах заторы, познают мир, разрывая ко-
льца цепей, а ты чей?чьих будете?групповая икона,
ты конный? или пеший? тумана...

Настала ночь, померк уж свет,
Я за столом сижу.
Горит свеча и ветра нет,
А я стихи пишу.

И строчки льются ручейком,
Да мысль перешла в полёт,
Но через щелку под окном
Ко мне влетает мотылёк.

Тогда я замер и смотрел,
Как он медлительно порхает,
Он что-то мне сказать хотел –
Сейчас идею мне подарит.

Он был у пола и вверху,
Раз на чернила сел;
Парил над листиком в кругу,
Но вдруг внезапно улетел…

Я посмотрел ему вослед
И лишь промолвил: «Подожди!»,
А мотылёк, внимавши мне...

Силы огонь с силой.
Что может быть сильней?
Все, что душе мило,
Все, что живет в ней.

Любит поэт строчку.
Любит художник кисть.
Как ловелас ночку,
Сцену любит артист.

Силы огонь в душах
С силой стремится вновь,
Мир подарить лучшим,
Дать красоте любовь.

Силы огонь с силой,
И, напролом, порой,
Лезет перо в чернила,
Словно солдат в строй.

То ли мечта сбылась
Радугой пьяных дней.
Силы огонь с силой,
Что может быть сильней?

Он наизнанку вывернул природу,
И божью суть увидел Сатаной.
Поэт и Гений. Вор в законе. Влодов.
Ты свет и тьму, все ведаешь душой.
Тебя война бомбежками крестила,
Но пеленала душу в облаках.
Что рай и ад? Застывшие чернила,
Пера судьбы, у Гения в руках!
Ты сластолюбец, но и правдорубец.
Любитель женских образов и тел!
Но только не корыстный душегубец,
Коль стольких сирот спас и обогрел!
Тебя народ пророком величает,
Тебя попы – Антихристом зовут.
Но ты – Поэт, чьи строки мрак...

Люблю тебя, моя отчизна,
Где все друг другу хитро лгут,
И где с осознанным цинизмом
Лжецам местечки раздают.
Где в популярности писатель
Давно завравшийся себе,
А правдолюбец как предатель
Толпой повешен на столбе.
Где агрессивные плебеи
Вершат мещанский самосуд,
И ближним тяжкие каменья
Всегда за пазухой несут.
Где сатанинские идеи
Как крысы бродят в головах,
Где воздух сам давно пропах
Мертвящей бездарью и ленью.
Где дик мороз, но души тают...

Я зол! Я нестерпимо зол!!
Напалм! Тринитротолуол!!!
Горит, бурлит, вскипает кровь,
взорвусь сейчас я, как котёл!

Накрой-ка, братец, нам на стол.
Подай штоф водки, разносол,
перо, бумагу и чернила...
Сурьёзным будет протокол!

И вот бешусь, бранюсь, плююсь,
слюной от ярости давлюсь...
божусь и, тут-же, матерюсь...
И ни черта, ведь, не боюсь...

Фууух! Слава Богу - отлегло...
И сердцу стало так легко.
Теперь, в корзину это зло!
Я чист и светел как стекло.

Листы, чернила и перо, и мысли свежие чисты.
Луна - застывший апельсин - уселась тихо на ветвях.
Я по волнам семи миров пустила девичьи мечты,
Они поплыли в суть глубин, но... на бумажных кораблях…

Куда, лихие, понеслись? Ведь жизни тихий океан
Накроет первою волной и пустит с нею же ко дну,
И потеряет всякий смысл безвинных грёз самообман,
Когда в проекции иной поймает только тишину…

Но… нет… смотрите-ка, плывут! Плывут кораблики мои
И не боятся ничего: ни бурь, ни штиля, ни ветров...