Чем выше вершина

Вся жизнь – цепочка маленьких побед
И череда досадных поражений.
И лучшие порывы юных лет
Не более чем свыше одолженье.

Всё суета – сказал Екклесиаст,
От пресыщенья вниз швырявший звёзды.
Выходит, ограниченность не в нас,
А в том, кто нас, людей, такими создал.

Создатель что-то там недоглядел,
Замешивая нас по локоть в глине,
Когда не смог он положить предел
Тщеславью, самомненью и гордыне.

Три ипостаси мерзости живут
И обещают жить, похоже, вечно,
Пока до основанья не сожгут...

Она, разбежавшись, взлетит в высоту.
Все Выше и Выше...
А, отдышавшись, уйдет в глубину.
Все Глубже и Глубже...

Ей этого мало: будет искать,
где жарко, чтобы сгорать,
где тонко, чтобы порвать,
где трудно, чтобы Понять.

Смеётся и плачет, а плача смеётся,
Сама над собою в истерике бьётся.

Она сумасшедшая, я это знаю.
И все равно я ей доверяю.

Я вновь пишу о тебе - Душа,
Ведь мы неразлучны, пока я...
Жива..

Иофор, священник Мадиамский,
Моисея тесть, ни дать, ни взять,
Про налёт услышал хулиганский
И какой геройский его зять,

Как с Египта лихо прочь подался,
Отлетел, как тополиный пух,
И с врагами славно разобрался
Чудо-посохом. Герой-пастух

Иеговы точно замечанья
Выполнял, доверьем обличён.
А семиты, чьи чубы трещали,
Оказались вроде ни при чём,

Колотились, как паны велели,
Отразили вражеский налёт.
А болячки, ссадины на теле -
Ничего, до свадьбы заживёт.

Иофор, священник...

Наверное, я умерла,
Когда поняла, что люблю.
Жизнь его уберечь не смогла
И сейчас он уже далеко.
Для меня мира нет без него,
Потому что мой мир - это он.
Без него жизнь - немое кино,
С ним - похожа на радужный сон.
Для него моя жизнь не важна,
Моя смерть для него безразлична,
Жаль, ему не понять никогда,
Что душа моя им ограничена.
Кто-то скажет, что все это ложь,
Остальные подумают - бред,
Не поймут меня? Ну и что ж,
Только он может дать мне ответ
На вопрос: для чего стоит...

И что бы ты сказала ему?
«Здравствуй, я твоя совесть?»
Смешно...
Так смешно, что плакать хочется
Такими привычными слезами..
До хрипоты, до истерики.

Что бы ты ему сказала?
А ничего.

Слушала бы ненавистный голос,
Смотрела бы в одну точку глазами-озерами...
И молчала... Лишь звериная ярость
поднималась бы все выше и выше
В этой неизменной тишине...Ярость, Боль...
Они давно уже должны уйти.
Три года прошло.
А еще были бы отчаяние и безысходность...
Такие забытые...

Что бы...

Не хвалюсь Своим талантом,
просто хочется сказать,
что с Эммануилом Кантом
нечего Меня равнять.

Не нужна мне слава Будды
и Шекспир Мне не ровня,
даже Сам Хрущёв как будто
круглый нолик для Меня.

Что Мне Архимед? Подмётки.
Что Петрарка и Ньютон?
У Меня иные нотки
и физический закон.

Я летаю выше крыши,
выше птиц и облаков,
остальные - много ниже.
Ясно же без лишних слов.

Я настолько гениален,
что Мне только Пушкин брат.
Вы Мои стихи читали?
В них Мой гений виноват.

Только Осю известили: Слаб отец совсем -
В путь пошёл, с ним Манассия и сынок Ефрем.
Шёл Иакова увидеть, чем живёт узнать,
Внуков выросших в Египте деду показать.

Про внучат своих едва ли дедушка не знал,
Знать, в столицу не пускали, если не видал.
За осёдлости чертою проживал старик
И в столицу ни ногою - чтить закон привык.

Ося выше предрассудков, в прошлом сам пастух.
Прикатить к отцу на сутки было недосуг.
За семнадцать лет впервые с внуками к отцу
Прибыл сын на вековые с ним...

И нет на свете
слова выше, чем "любовь".
И нет на свете
слова горше, чем "измена".
Мы предаём и предаёмся вновь
"спасительным" ненужным откровениям.

Ведь нет на свете
слова выше, чем: "любовь",
Но нет на свете
слов страшней, чем: "смерть любимых".
Мы за словами оставляем нашу боль,
и в них же прячем слабость и бессилие.

Дороги, которые мы выбираем,
Так часто нас водят меж адом и раем,
А надо лишь к сердца прислушаться кличу,
Об этом Коэльо поведал нам притчу
Уставший прхожий с конем и собакою
Под дубом прижались, грозою гонимые,
Вдруг небо разверзлося молний атаками.
Все трое погибли, без званий, без имени.
И вот уже в новом бредут измерении,
От жажды страдая, дорогою хоженой,
Им кажется в прежнем проверенном времени,
Да вот оказалось ступенями Божьими.
Но что же за чудо? Портал белокаменный
И...

«Все говорят: нет правды на земле,
Но правды нет и выше, для меня
Так это ясно, как простая гамма…»
А.Пушкин
«Моцарт и Сальери»

Случайно ли «Нет правды на земле,
но правды нет и выше.»? Почему
Всевышний справедливостью не занят?
Так мало зная о добре и зле,
мы были б так признательны Ему –
несправедливость, что больнее ранит?
Кому-то все, кому-то ничего,
И это продолжается и длится.
Неужто Высший Замысел Его,
Так над своим подобием глумиться?

Конечно, нет! И зависть...