Часто

Не ищет случай предпосылок,
Он к нам, без стука в мир придёт.
И холст Картины Жизни зыбок,
Непредсказуем, судьбы ход.

И миг один — одно мгновение,
Всё может в жизни изменить.
Не наше, часто в нём решение,
Но нам, с его плодами жить.

Лишь в детских сказках у зла шанса,
Не может быть в борьбе с добром.
Ну а в реальной жизни часто,
Добро — распято будет злом.

Так мир устроен что за слабость,
Добро и мягкость примут в нём.
Что лишь распяв, признают святость,
И дольше — помнят о...

Ни с того и ни с сего, на мозоль,
Надавил мир на мою, на больную.
Без причины, безо всякой мне боль,
На дороге моих дней, послал злую.

Как нарочно, отчего-то всё часто,
Как назло нам происходит и вот.
Попадает, мне не той масти карта,
И вниз маслом, мой летит бутерброд.

А в дороге караулит случайность,
Чтобы тут же наказать за просчёт.
Ей неведома сочувствия жалость,
За ошибку, как за грех, она бьёт.

Я пытался жить солидно, всё взвесив,
Но ломала жизнь всегда мой расчёт.
Не в...

А я опять, всю ночь почти не спал,
Мне снова память, мыслями мешала.
О том кем был, о том что потерял,
О тех кого, со мной в пути не стало.

Ударит воздух, ветра кулаком,
И дико взвоет, за окошком волком.
А во мне совесть, грех найдя в былом,
Жжёт как огнём, презрения упрёком.

Ах как же часто, задним умом всё же,
Умны бываем, мы в оценках действий.
Но не вернуть, содеяного позже,
И не исправить глупости последствий.

Ах как же часто, мерой всех своей,
Мы измеряя и не...

Не живая — из пластмассы приманка,
Зовёт селезня к ней писком манок.
В камыши волной уносит подранка,
Громом выстрел, нажал палец курок.

Ну а выше по течению где-то,
Прикормили рыб давно рыбаки.
И плотва, спеша в кормёжки их место,
Попадает, съев червей, на крючки.

Позовёт в рекламе скидка-приманка,
И наивный, ей поверит простак.
Но мир часто врёт обёрткою яркой,
Ничего в нём не даётся за так.

Слов подобранных красою обманут,
За идеи гнев, пошлют в правый бой.
Чтобы шло всё у...

Зачем, шумишь тревога ветром,
Зачем, обида дышишь стужей.
Зачем, заката нежным светом,
Печаль-кручина, смотришь в души.

Зачем, живя на свете долго,
Нельзя избегнуть старость тел.
Зачем, мир часто судишь строго,
Тех, кто добра тебе хотел.

Зачем, печаль чужих падений,
Смешна, ведь всем в своих — бедой.
Зачем, ошибки своих мнений,
Простив, все видят грех в чужой.

Зачем, так часто тьма печали,
Спешит за радостью вослед.
И сбывшись, всё о чём мечтали,
Не тем став, гасит побед...

Улыбнись и скажи : - «Пожалуйста!»,
В слова сердце вложи с душой.
И в ответ, мало кто откажется,
В пути дело иметь с тобой.

Тем кто словом своим приветлив,
Честен, искренен и учтив.
На добро мир добром ответит,
Подхватив их души мотив.

Часто чувствуют инстинктивно,
Люди в слове и жесте фальшь.
Ложь души миру в нас противна,
И не верит им разум наш.

Чем мы к миру, тем в нём и станем,
Он за всё, с нас возьмёт трибут.
Как с людьми мы, в ответ так с нами,
Те кто рядом, в пути...

О чём-то старом умолчу,
О чём-то новом не сказав.
Я лгать словами не хочу,
А правдою — себе лишь прав.

И разговор как серебро,
Ну а молчание как злато.
Нам часто наших слов добро,
Мир сделав злом, вернёт обратно.

И часто люди хотят слышать,
Лишь то, что им для них подходит.
И справедливости нет Высшей,
Не в мыслях их, не в их природе.

Слова не суть, а лишь одежда,
Дум, знаний, образов в умах.
И может переврать невежда,
Своею мыслью суть в словах.

О чём-то старом умолчу...

Ангелы живут на небесах,
Мы, к сожалению, их не видим,
Они приходят часто в снах,
Под совершенно разным видом.
То приму вид отца иль деда,
Давно ушедшего с земли,
То с неба падают кометой,
Чтобы нам что то донести.
Ангелы живут на небесах,
Мы, к сожалению, их не видим,
Они приходят часто в снах,
Под совершенно разным видом.
То примут вид отца иль деда,
Давно ушедшего с земли,
То с неба падают кометой,
Чтобы нам что то донести.
Но как понять это послание?
Как сон потом...

Мы часто прячемся за мудрыми словами,
Не выставляем наши чувства напоказ.
Но в тоже время на душе остался камень,
Который сбрасывался раньше сотни раз.
Он возвращается на место постоянно,
Когда, казалось бы, и поводов-то нет.
Причина кроется не в жизни окаянной,
А в том, что рядом есть источник новых бед.

Мы часто ищем объяснения простые,
Себя обманывать готовы день за днём.
А в это время чувства истинные стынут,
И не горят сердца открытые огнём.
В свои миры мы посторонних...

Все мы не те, за кого мы себя выдаём,
Кем людям всем, мы казаться желаем.
В каждом из нас, в уголке потайном,
Есть в душах то, что от всех мы скрываем.

И как бы душу мы не открывали,
Всё ж не покажем мы, всех её тайн.
В ней для неё, ей святые печали,
Прячем мы меж, незначительных ран.

И на нас маски, под масть дел и мнений,
Общества нас круг, на данный момент.
Тем, кто не делает резких движений,
Легче прожить в днях и тьму их, и свет.

Мир в ожиданий о нём представлений,
Люди...