Целовать руку попу

На парковой скамейке у дороги
Две бабушки беседуют в тиши.
- Нет памяти совсем, и слабнут ноги.
Пора уж к Богу.
- Глаша, не греши!
Ну что ты, что удумала, родная?
Ну, как уйти, коль дел невпроворот?
Сынок больной. Забота-то, какая!
Лежит пластом уже, который год.

- Чеченская война сломила душу,
И спину искалечила всерьёз.
Всё рвался в бой, меня совсем не слушал.
Теперь подушка мокрая от слёз.
- Он у тебя герой, мальчишка смелый
И честный, добрый, ласковый такой!
А ведь одна...

Царь ненависти правит страстью,
Цель - человеческая боль,
И демон, упиваясь жалкой властью,
Выпрашивает жуткий вопль.

Душа подвластна человеческим началам,
Борима темной стороной,
На бренность отдает свой дух немалый
В войне с сомнительной нуждой.

У массы тел испуг вчерашний
Все мысли носит за собой,
Линчуя опыт жизни предпродажной,
Погрузит в омут с головой.

Удары барабанов предвещают казни,
История прикинулась судьбой,
И человек, в угоду безраздельной власти,
Накроет образ...

Когда я пройду, где ещё не ступала нога.
Когда возведу сто домов, сыновей воспитаю.
Когда посажу все деревья, всё в мире познаю...
Тогда и отвечу на Главный Вопрос – «Нафига?».

Я не сомневаюсь, что когда-нибудь цели добьюсь.
И даже составил для этого правильный график.
Вот только боюсь, что ответ этот будет – «Ни нафиг».
Чем дольше на свете живу, тем сильнее боюсь.


20 – 03 – 13

Я вас ни за что не оставлю,
И помнить вас буду всегда.
Я всех вас люблю и знаю.
Не нужно вам плакать зря!
Очистить мы вас сумеем
И так, самым лучшим огнем!
Мы вас обнимаем и греем,
Целуем вас перед сном.

А может быть и правда, цель Пути — Дорога?!
Она сама — а не по ней ходьба.
И если верен Путь — она от Бога?
Но что ж тогда, сучайность и судьба?!

Закономерности, что вдруг пред нами проявились,
Зовём случайностью, иль это — Судьбы кнут?!
И начертав Пути, чтобы мы с них не сбились,
В ней силы Высшие, нас направляя, бьют.

Назначено ли нам, кем в мире станем?
И предначертан, Путь наш в Рай иль Ад?!
Иль всё же можем и должны мы сами,
Избрать свой Путь — потерь или наград.

Вопросы...

Скромные, прикрыв ладонь ладонью,
Мирно руки на столе лежат.
Сил лишившись, скрючив пальцы болью,
Маленький платочек теребят.

Были вы когда-то молодыми,
Поцелуи нежные храня...
Ласковые, добрые, родные
Руки, воспитавшие меня.

Вырастив детей моих и внучку,
Вы трудились днями напролёт.
И творили сами, в одиночку,
Счастье долгожданное своё.

Шили, штопали, стирали, мыли,
Полоскали в ледяной воде бельё,
Если нужно, строго всем грозили,
Защищая детище своё.

Все в морщинках...

Вот и прошёл год.
Как отгремели войны
И, хоть и, был я горд,
Всё же, - был подневольный.
Голос мой стал тих.
Словно угасли звуки.
И, как последний штрих,
Помню женщины руки,
Рыжий закат в пыли
И, цвета ночи, платье...
Я, как герой былин,
Ожил в её объятьях.
Пусть не забыть мне, нет,
Горечь потерь, разлуки.
Есть и приятный след -
Тот, что оставили руки.

Не знаю, какого аббатства, по старому, пыльному шляху,
Привыкшие в сёдлах держаться, куда-то спешили монахи.
Один из них явно Наставник, второй – одарённый послушник,
Внимавший библейские тайны, не бивший впустую баклуши.
Дорогою ведал учитель, напрасно часов не теряя:
«Верь в Бога! Великий правитель нас любит, во всём доверяет!
Идём ли по лезвию бритвы, упали у пропасти края,
В бореньях, на отдыхе, в битвах, детей Он своих охраняет!»
Ночь близилась, быстро смеркалось, и путники лагерем...

Влюбленные, увы, в разлуке,
Свои сомкнуть не могут руки.

Но все ж желают, между прочим,
Они друг другу сладкой ночи.

Но ночь не может быть сладка,
Коль не лежит в руке - рука.

Лик святой, небесно кроткий
С иконы смотрит на меня.
Почему в наш век короткий
Просим только для себя?

Почему забыли руки
Богородицы святой,
Что отдали нам на муки
Чрева плод её родной.

Я молюсь за руки эти,
Что согрели нас теплом,
Чтобы мы, Земные дети,
Жили в мире и с Добром.