Бумажные розы

Мельтешение теней
На земной поверхности…
Всё пытаемся скорей
Запятнать окрестности.
И без удержу юлим,
Глазки закрывая.
Что же мы с Землёй творим?..
Нет, не понимаем…
Капитанами, венцом
Величаясь важно,
Мы матросами плывём
В корабле бумажном.
Навалили житию
Мусора и хлама.
Рубим мачты кораблю
Донельзя упрямо.
А природа говорит,
Плачет, жилы тянет…
Ой, устала нам дарить,
Скоро нищей станет…

Я не знаю, помнишь или нет...
Милая, любимая до боли,
До сих пор храню я твой портрет,
Нарисованный ещё когда-то в школе.

Я тогда писал лишь про любовь
Был художник из меня неважный,
А сегодня чаще, вновь и вновь
Я смотрю на этот холст бумажный,

На бровей, с изгибом тонким нить,
На весёлый взор неуловимый;
На уста, умеющие льстить,
Но не разу не сказавшие: «любимый».

Я не первый, кто пришёл в твой дом.
Каждый уходил своей дорогой.
Глупо говорить сейчас о том,
Что тебя считал...

Изумляют сутки круглые,
Постоянно время катится,
Пролетают будни трудные,
Наш народ втихую святится…
Донимают чужаки ушлые,
Беспределом дела ладятся,
У чуваков сердца бумажные,
Того гляди, огнём завяжутся…

16.07.08

Он видел мир иначе,
Он слушал его больше,
Он знал, когда тот плачет,
И выл почти по-волчьи,
Со щёк стирая слёзы,
Ласкал его словами:
Так усмирялись грозы,
Все думали, что сами…


А он был рад, и, молча,
Смотрел, как мир прекрасен,
И песню пел про солнце,
Про пчёл с соседских пасек,
И про цветы, с которых
Нектар те собирали;
Все наслаждались мёдом,
А кто творец – не знали…


Но он не обижался,
Он видел мир чудесным,
Он с ним всегда игрался,
Как со...

Неправда в глазах - значит зеркала неправы,
Смерть - как девочка с черною лентою
И увядший цветок на подоконнике сна,
Как потеря ушедшей весны...

Подари мне тишину,
Заверни её в бумажную салфетку.
Я подружусь с собственной тенью
И буду смотреть сквозь стекла на время.

И пусть беда будет той рекою,
что обогнет нас.
И пусть слеза будет той водою,
что сольет нас.

Мир ступнями ступает по извилинам судеб,
Но мы в заточении своем выжидаем момент,
Когда час должен пробить.
А жизнь...

Кораблик счастья уплывает,
от берега большой любви.
кто ждёт его еще не знаю,
но верю в то, что это ты.

Кораблик выдержит преграды,
все штормы, бури, полный штиль.
кораблик счастия бумажный,
кораблик счастья и любви.

Что для народа тяжелей и горше,
Чем ужас мора, грозный звон мечей…
Ему урон наносят много больший
Доносы добровольных стукачей.

Свои пасквили прячут в грязных плавках,
Страшась теней от собственных свечей.
Стыдливо смотрят в пол на очных ставках,
Мочась в штаны при виде палачей.

Любой тиран, любой режим оплатит
Работу незаметных подлецов.
Благодаря им, точно места хватит,
В могилах неизвестных мертвецов

Свой выбор в жизни должен сделать каждый,
Стать стукачом, иль честно...

Замри, прошу, остановись мгновенье,
Как быстротечен мой недолгий путь,

На память о себе оставить я творенье
Должна успеть, и лишь потом уснуть.

Мы заблуждаемся беспечно полагая,
Что бесконечно время здесь для нас.

Ошибки в жизни - доля молодая-
Я призадумалась об этом лишь сейчас.

Под вихрем мыслей щелкнуло внезапно,
В душе покой нарушен навсегда,

Я целью задалась на лист бумажный,
Оставить капельку волшебного тепла.

Мазками стих рисую как художник
И робко оставляю след...

Я шла по парку домой,
Кружилась листва сентября.
Я думала о чём-то своём,
О том,что случилось днём,
О том,что любовь это зря,
О том,кто будет с тобой,
Жаль это буду не я.
В руке листок золотой.

Душевных нет больше сил
Жить в дневной суете.
Вижу под дождём проливным
Печальный идёт клоун-мим.
Он рукой махнул мне.
До чего же он мил.
Посмотрю,посижу на скамье,
Забывая,что дождь всё залил.

Он сел рядом со мной,
Кленовый листок подарил.
С его лица потёк грим,
А он - человек...

А мне захотелось о тебе написать
без ритма, без рифмы, без слов,
А мне захотелось о тебе написать так,
как не писал не один сумасшедший,
А мне захотелось, чтоб кто-то сказал –
не видит краев,
А мне захотелось нервом тянуть
твою скоротечность.
А мне пружину под сердце загнать,
я б выстрелил сладко,
А мне бы еще одно небо на грудь
взвалить твоей далью,
А мне бы…а впрочем…чего говорить,
слова, как заплатки,
Скрывают стыдливо горячую масть
бумажной вуалью.
А мне захотелось в клочья...