Бумаги лист

Лист чёрен, сажа копоть, мрак, после пожарища
бумага, писать я буду мелом, так, а что получится
прочтёшь, и задом наперед он буквы выводил сле-
ды, запутывал, мосты не жёг, витрин не бил, вот
собственно и всё акрил, гуашь и краски, акварель,
он скопом поместил, он простоту искал, нашёл
смешенье, и мотивов и наветов, ну что ещё сказать
об этом, а нечего, весь исчерпался, обрадовался,
наконец, себе принадлежит он, в том венец мечта-
ний, вот свобода, не надо слов искать ни песен,
и...

Лист бумаги предо мною,
Кукла старая сидит,
Быть зависимой тобою,
Мое время не бежит.
Все как будто исчезает,
Сердце в облаках летает,
Солнца луч встает со мною,
Умываюсь я росою.

Мой принц на белом коне,
Я хочу видеть тебя везде.
Я прошу тебя дай,
Мне тот сказочный рай,
Останься со мной,
И песню мне спой.

По асфальту белым мелом,
Поделюсь я со всем светом,
Не могу я без тебя,
Мне не изменить себя.
В вихре танца уносит меня,
Детьми себя помня,
Мы возьмемся за руки и...

Бумага. Стол. Свет.
Душа, растекающаяся вечерним кремом.
Сон далек. Фонарный букет
Осыпается в окна люминесценцией ленной.
Смотрю волком. Вдыхаю чайкой.
На кухне любовь, уют и ужин.
Промокший асфальт – чешуя русалки.
Свет соседних окон кривится в душу.
А знаешь, в этом что-то найдется,
В этом что-то есть, еле слышное
Нашему уху. Тихо смеется
Душа, поглощенная черными крышами.
Бумага. Стол. Свет.
Осень, смотрящая в скважину двери.
Сон далек. В зале ее силуэт
Украшает фиалками...

Бумага полетела,
Стакан свалился - звяк!
Такое было дело -
Наведался сквозняк!

Как слон в посудной лавке,
Как мелкий хулиган.
Чего хотел он? Справки?
Не ветер - ураган!

Как половая тряпка
Смахнула со стола;
Не занавеска - лапка
Огромного орла.

Весь пол в бумаге важной,
Как в перьях лебедей;
Сквозняк - он недруг страшный
Всех офисных людей.

Ворвался-то без стука,
А дверью хлопнул так! -
Мол, не его заслуга,
Что здесь теперь бардак!

Автор: Ольга Волкова

Лист 1


Даль жизни скрыта мглой,
но проясняется в грозе и буре.


Нашедший Бога в себе
затем уже себя утрачивает в Боге.


Под взором мудрости, при желании,
всё обращается в чистое золото!


Человек видит своё истинное лицо
отражённым в зеркале собственной мысли.


Слабого, знать, поневоле жалеет судьба,
сильному же достаётся тяжёлый жребий.


Как хрупко тело любви –
но при этом безбрежна её душа!


Вечные истины
всё же нам только напоминают
о правде мгновения...

Лист 1


Вот поистине славный итог целой жизни:
её честно пройденный путь!


Во Вселенной человек способен рассмотреть
лишь открывающееся от его уровня.


Избирательность любви – едва ль не главное орудие
творящегося эволюционного отбора.


Щедрое сердце, к чему прикоснётся,
оставляет на всём отпечатки свои.


Обычно правильному приложенью сил
отвечает долговечность
достигаемых при этом результатов.


Казалось бы хозяин собственной судьбы –
и тот бывает случаю подвластен...

Лист бумажный сложен пополам,..
И исписан почерком неровным.
То писал Всевышний Судьбы нам
Ярким языком и многословным...

Две странички или лист один…
Они рядом, но всегда раздельны…
Жизни от рожденья до седин
Связаны!.. Но,.. всё же параллельны...

Временами лишь рука Творца
Книгу Судеб заново листает…
И страницы Жизни, как Сердца,
На короткий миг соединяет...

Слово к слову и строка к строке…
Словно отражение друг друга…
Линией единой на руке...
Очертаньем рокового круга...

Бумага в клетку, строчки голубые
Стиха неровные края
Вместили всё, но эту боль не смогут
Впитать в себя, наверно никогда.

Любовь как страсть, как нежность,
Как лавина, как свет и как ушат с водой.
Скажи на милость, это мне приснилось?
Или случилось это все со мной?

Виски зажала ты мечтами,
Заполнила собой мой бедный мозг.
Душа и сердце лавой клокотали
И разливалась в строчки эта боль.

Надежда как маяк, то гасла, то светила
Глаза сияют или слез полны.
А ты с улыбкой милой...

Бумаги стало не хватать,
Устал уже стихи писать.
Душою в небеса летать,
В полете мысли собирать,
И складывать их в рифмы.

А может, дома убирать?
Хоть чем нибудь себя занять,
Чем за столом стихи писать,
Кому это так нужно?

Листья осени укрыли от ветров,
И дожди опять стучат мне в душу,
Так избавила меня от лишних слов
Хрупкость фраз,доселе непослушных.

Дождь спускается на яркие ковры,
Наполняя моё сердце позитивом,
Видно мы с природою на "Ты",
Ведь я знаю...все её мотивы.

Те,что радуют порою,но не всех...
Для кого-то они грусть несут и только,
Для кого-то - это счастья звонкий смех,
Что согревает нас теплом своим тихонько.

Осень дарит нам сезонную прохладу,
Ветра шелест так неосторожно...