Бумаги лист

Бумажный человечек
Был вырезан с утра
Из квадрата млечного
Бумажного нутра.

Под ножницами страшными
Скрипел он, и робел,
И выпал, нераскрашенный
И непорочно бел.

Возьму его за плоский
Безкостный локоток, -
Он побежит по воздуху,
Как дунет ветерок.

Уродец недоразвитый
Без носа, рта и глаз;
Но радость мне раскрашивать
Каким хочу сейчас.

Пусть будет он похожий -
Наверно, неспроста,
Сыночек белокожий
Бумажного листа, -

На одного знакомого,
Что вспомнился с утра...

Риса, меньше ни стало, бумаги, что ты, дала,
императрице, сижу, записываю сказки, о ме-
ханической птице, (о синичке, не соловей, си-
дящей в клетке, среди ветвей (поёт песни, и
раздаёт, всем, кому попало, клички, как по-
пугай, на выбор), «прибрал палаты, зеркала
не разбил?» вяло рассматриваю сидя у окна,
звёзды, мир, тот, что рядом, путешествую,
нисходя с места, и провожаю, взглядом, вра-
гов, которых проносят, около, дворцов, без
оков, ни потому, что, а потому что мертвы,
а...

Стихи врываются безспросу
В мою израненную душу.
Они -ответы на вопросы,
Они-бальзам,что боль заглушит.
Они-глоток бесценной влаги
Во время летней жаркой ночи,
Еще не преданы бумаге,
И потерять их просто очень...
Они приходят ниоткуда.
И утром их едвали вспомнить...
Я записала это чудо,
Чтоб пустоту в душе восполнить.

Ну вот... Чуть отпустило... Нет, опять...
Эх надо было больше, с собой бумаги взять.

В биении сердца я слышу слова,
В биении тихом и страстном.
Является новая следом строфа;
Она говорит о прекрасном:

О том, как уведел впервые тебя,
В сознании был я неясном;
Лечила, спасала больного меня -
- состояние было опасным.

И вновь высекает движеньем
Строну на белой бумаге.
Я внейнапишу опять про тебя,
Сердца девичьего ради.

Разве ты не на бумаге рисован?
Карандашом выбивала пульс...
И метила в сердце шорохом новых,
Почти не стреляных пуль...
Взглядом мишени цепляла по телу,
Целилась -
И впрямь, наугад,
Попала...
Попала в надорванный правый -
Осколок,
Где покоилась некогда я...
Вмиг разлетелась та самая -
Нежность...
И грусть...
И местами мечта...
Ты на асфальте рисованный мелом...
Белым,
После дождя...

Грусти строчки,
Буквы, точки
На бумаге -
Предо мной
Образ твой,
Такой любимый,
Дорогой
И сердцу милый,
Вспоминаю, как о благе -
Нашу светлую любовь.

ПРИПЕВ (вариант 1):
Я грущу о тебе,
О любви вспоминаю,
Не забыл я, поверь,
Ни о чём, дорогая.
Ну, а если когда
Ты захочешь согреться -
Знай, открыто всегда
Для тебя моё сердце !

Осень - лужи,
Зимы - стужи,
Уплывают
Так года,
Мир вокруг,
Земля и небо -
Стало вдруг
Всё это серым -
Ведь любви так не хватает...

эх, родная, не все - на лад... предначертано это свыше...
запустелый вишневый сад платит дань лепестками вишен...
он, не слыша твоих канцон, не взыскует чужого слова –
он смирился с таким концом, без надежды воспрянуть снова…
и несут лепестки ветра – может, где-то их ждут другие…
для ветров это блажь, игра, для тебя это – ностальгия…
ты рисуешь вишневый сад, и бумага незримо плачет,
у любви был восход, закат – тоже свыше ей предназначен…
это жизни лихой беспредел… но и он не всегда...

Как же донести тебе, родимый,
Что мы целое, и как бы не плелись
Наших мыслей нити паутины,
Ткётся полотно с названьем жизнь.

То, что отдаётся в междустрочье,
То, что отражается в стихах,
Каждый шаг словами мы пророчим,
Всполоха предчувствуя размах.

И фантомных болей отраженье--
Вылился одним ,но в разный стих,
Это жизнь, и мысли искушенье
От фантома призрачного штрих.

Мыслеформы есть в любом и каждом,
С ними ты живёшь, иль отпустил--
Всё зависит--кто ты в настоящем,
Прошлое...

Карандаш, встречай бумагу,
Она ждёт тебя давно,
Расстелилась в ожидании
Чтобы тешил ты её.
Быстрым росчерком и плавно
Пробежался по строкам.
Завитушкой запятою,
Потакал её мечтам.
А она уже готова,
Возбужденная лежит,
К твоему графита жалу
Её тянет и манит.