Буквы

Цветы в зимнем саду...
Невысказанные слова всегда остаются
без неба над их головой.
Они остаются плывущими,
Не зная, что делать и где найти приют.
Многие из них умирают в одиночестве.
За это время я стал серийным убийцей слов;
Тех, которые мне нужно вспомнить,
Тех, которые мне нужно забыть,
Тех, которые мне нужно превратить в стихи.
Красные раны, белые раны, черные раны в прозе букв.
"На туго натянутой нити звука" окно -
рана Света в их и моей груди.
Слова рождаются без силуэта...

Начитался, наслушался грусти
От того я и сам со слезой.
В утро чахнущей серостью мути
Выхожу под зонтом сам не свой.

Как паук паутину на муху
Так и грусть на меня наплела
Желтоглазую голую муку
Перепутавши взмахи крыла.

Не летится, и высь не доступна.
Приземленностью мыслей сражён
Под корявостью старого дуба
Путь в пятьсот кривоногих сажен.

Проржавевшей сырою аллеей
Не идётся как раньше в прискок
И за ворот наглей и сильней
Ветер сыпет листвянный песок.

И все пыжась...

Ты - моя книга белого огня,
Строк откровений выпавшие знаки.
Я и в других мирах найду тебя,
Когда вернут срок шёлковой рубахи.
В шафране золота, застигнутые сном,
Мы остановим время летней ночи,
В тех зёрнах эроса, что, опускаясь в строчки,
Нам вынесут свой нежный приговор.

Словарь господств примеривает фрак,
К твоим запястьям тянется фальцетом,
Перебирая четки бафамета
Разменный предлагает крови фраг.
Не надо лигатуры, маскарад,
Танатос всем подарит перемирье.
На лепестке меча...

Ах, обмануть меня не трудно!..
Я сам обманываться рад!
Александр Пушкин

На дурака не нужен нож, -
Ему с три короба наврёшь -
И делай с ним, что хошь!
Б.Окуджава

то обрезание, которое в сердце,
по духу, а не по букве:
ему и похвала не от людей, но от Бога.
(К Римлянам 2:29)

Природа - не дура и Бог - не калека
Игорь Тальков

Зверьё земное невозможно обмануть,
Ведь в них неистребим Природный Дух.
Они всегда определяют верно суть –
На вид, на слух, на ощупь, вкус и нюх...

Говорю вам - вода живая в чашах ваших душ.

В пространстве траты только время,
Река из букв, где движутся глаголы,
Где мелкий шрифт, напившись тесноты,
Врастает в длани вымолчать стигматы
Высоких вод всесильной немоты.
Где нежно ночь нас приютит бессонных,
И что-то сделает тебя моей молитвой,
И что-то сделает меня твоей молитвой,
Минуя клятвы, клятвы на крови...
Как всех, что написали это небо,
Как тех, кто говорил его сквозь слёзы,
Как Тот, кто написал блаженный мёд,
На день...

Причастие букв под моим языком...
Когда я напишу их, я буду ещё южнее.

Любовь, пью из твоей чаши,
Что в апостольском плаще забвения приходит.
Несводимый Брайль касаний,
Тактильный шрифт вычеркивает забвение из календаря.
И нам никогда не знать лжи о слёзах дождя
Тех, кто не знает, как промокнуть под дождём
Или плакать от радости в сопричастии истинной поэзии,
В днях, которые они не проживают.
Имя твоё - всего лишь ярлык, рожденный между небом и землей.
И когда ты плывёшь до предела...

Читать весну...
Голубое небо твоего платья
И строки глаз твоих - закон весны...
Стоять в них молитвой,
Стоять вне холодного писания,
Стоять, как Любовь стоит во всём.
О, мы, испытанные порогом молчания
На каждом углу колеса;
Разрывая ткань савана,
Разоружая благозвучие кормленья ложью
Тех ангелов с железными зубами,
Чья кожа отравлена трусостью,
Чей звук - копьё в сердце Любви.
Высокомерие их - стихи бедноты.
С ними вы научились быть силуэтами ветхими
В смоле ночей.
Они не смогут...

В этом тонком шелковом саду произношу твое имя...прорасти...
Произношу сквозь длинные элегии теней,
Произношу чтобы ласкать тебя сонетами губ.
Я нарисую линии на твоих ладонях, вложу слова в них
Там, где у огненных букв есть крылья.
В этом белом поклоне у врат сердца,
Одеты в поэзию глаза твои и прикосновения,
Высота риторики,
Семантическое помазание,
Религия нежности,
Слоговая триада, оплодотворенная огнем,
Строфы радости аромата.
В этом кратком содержание мира,
Конфискуя дыхание...

Не пейте грёз из бездны наслаждений.
Она пуста, она - бездомный звук.
Вам выдано Высокое мгновенье -
Стихов и прозы переспелый звук -
Разбитых верст и призраков дороги,
Перстов Господних млечные стихи,
И чей-то лик, перетерпевший слёзы,
И чей-то бог в объятьях красоты,
И черных букв риторика соцветий,
И високосный выстрел у виска…
Вам выдано сквозное междометье
Для вкусовой фонемы языка.
Глоток для реквиема вековой утраты,
Сады сухих и висельных листов
В преддверии большой небесной...

В лампе вечерней сквозь миндальное "фа"...
В лампе касания сквозь мотыльковое "соль"...
Падает слово на обнаженное тело листа -
Переплетение букв, откровенье,
Глава "роза строк".
Линия звука,
Литер изгиб,
Теснота...
Тень, превратившая в музыку,
Знаешь ли ты -
Там, где все спят, боги пишут на наших устах
Ню откровения гамм у священной воды.
Бездоказательно время испившее "до"
Воском стекает строка обоженности губ...
Мне ли не знать - это "ре" возгорания снов,
Мне ли не знать - это...