Буквы

Напишем о любви блистательный роман,
Возьмёмся сообща – и радостно, и грустно.
Никто не разберёт, где правда, где обман,
Где мы с тобой, как есть, а где уже искусство.
Приступим, не таясь – бумага на столе.
А выдумка про нас.
За чем же дело стало?
О звёздном часе речь в морозном декабре,
О доме архитекторов, о суете вокзала.
А дальше что?
Потом…
По линии сюжета,
Пусть будет почтальон,
И письма,
И звонки.
Бумагу отложу,
Задумаюсь об этом,
И наплываешь ты, и снова ни строки...

Как чудно и чудесно
Записку перечесть.
Все минуло давно,
Слова и буквы есть.

Все так же весел слог,
Все так же мысль ясна.
Скользит у самых ног
Округлая луна.

Туман, как молоко,
Ползет опять в рассвет.
Ты где-то далеко
Струишь холодный свет.

Давнишнее тепло
От времени остыло.
Жалею,
что прошло,
Благодарю,
что было.
1989г.

Какие-то легкие строки,
в которых приходит весна.
Съедаются наши пороки
и цель для небес не нужна.

Какие-то буквы о мире,
где нету ночных кононад.
Где вороны каркают шире
и сыпется на землю град.

Какие-то минуты молчания,
покров золотой тишины.
Вдруг сердце услышу случайно,
пойму для чего мы нужны.

Какое-то новое чувство,
его я хотел описать.
На улице лужи и грустно,
а где-то идет в бой солдат.

Весна пусть приходит скорее
чудесною музой души.
Мне кажется...

Людмиле
Пролётный день – без имени и даты,
Мороз за двадцать.
Тихо, как во сне.
И ты уходишь, не спеша куда-то,
Совсем не вспоминая обо мне.
Пролётный день пока закован в холод,
Ещё звезде светить издалека.
Случайный миг, что надвое расколот,
По счастью не окончился пока.
В нём ты и я.
В своём жилище ветхом,
С негромким разговором за стеной.
Я скоро стану инеем на ветках
И тонкой оболочкой ледяной,
Тропой лесною
Или снегом в поле.
Всё будет, что назначено в судьбе.
В мгновения...

Сохрани нас, Красота,
Коронованных на Жизнь,
Вдыхающих живую душу твоего простора.
Сохрани нас, Красота,
Распростёршихся над бездной,
Вышёптывающих голосом кожи и рук
Имя Того,у которого нет имён.
Сохрани нас — грубо скроенные тела,
Бичуемые цветением,
Крестящие Время солью пустоты,
Приносящих тебе в жертву опадание.
Сохрани нас, Красота,
Пылкостью сердец отогревающих пальцы,
Чтобы наносить человеческие буквы на твоё безмолвие,
В желании удержать на земле легко исчезающее...

Да, кровь моя - гибкая лира
Ярко красного шелка,
Осенняя просветленность ,
Потрясенье весны.
Да, кровь моя - смех и слезы,
Иносказанье восторга,
Обрывистый текст ладоней
И логос сквозной высоты.
Да, кровь моя - андрогином
Какого-то древнего Бога
Диктует дикие буквы
Захлебываясь в красоте;
На тоненькой веточке мира,
На хрупкой грани простора,
Вакхической спесью и пульсом
Молитвы возносит мечте.
Да, кровь моя - дождь дальше слуха,
Дыханье распятого звука ,
Сутра спасенного...

«Лимфа, (хлопья навзрыд), загустела.
- Или всё же бежит, не запрела?»
Белой шерсти поток, вот возьми, вырви
клок, растрепай на ветру, зимы день,...
полумрак/полутень, (лета шум?) где по-
коя стезя/стрекоза, сон/летит, он полу-
денный, ясный, (палаты?)
- Не узнал я тебя, будь богатым.
Текст весь собран, лучиться, сверкает,
опечатки/отпечатки ступней, покоряет?
- Ты куда? Вдруг пошёл. На погост? Ни-
зость слова иль встал в полный рост?
- Его низость, его высота, (лимфа/арфа?)
его...

От человека многое зависит,
То в каком свете
выйти из беды,
Любить без памяти
И люто ненавидеть,,
Из безразличия
Проблемы не увидеть,
Иль все свалить
На черствость и понты.


Винить других,
Спасаясь от ответа,
И умирать сто раз
За день, как трус,
Отстаивать свои приоритеты,
В приступе паники
Лишиться чувств.


Дарить цветы,
уничтожать словами,
Детей карьеру
Из-за трусости губить,
Иль демагогию
Нести часами,
Чтобы от правды
Плавно уходить.

Не просыпаться...

ПредЗвучание
Читает белый лист...
Буквы - иероглифы слов,
Слова - иероглифы звуков,
Ароматы - иероглифы красок,
Краски - иероглифы чувств.

Там, где рождаются иероглифы созвучий, всегда раннее утро...
Каждый звук исполняет себя,
Каждый звук переполняет тебя, словно
Все четыре времени года единовременно пришедшие,
Способные оглушить, пронзить, растворить, разлить;
Единым потоком существующего!
Врывается нездешний ветер,
И порыв обретает вдохновение раннего утра...
Ёмкие оттенки...

а я смотрела на их губки бантиком и тонкие ножки,
на то, как они фоткаются в маминых платьях и маминых босоножках,
как пытаются выглядеть старше и быть взрослее,
как начинают ходить с вырезом, без креста на шее.

я прочитала все статусы и пролистала стены,
пытаясь понять на досуге, а, в общем-то, с кем я
имею дело, и сколько это, двенадцать,
и что вмещает в себя отсутствие пунктуации,
домашней работы, тетради, портфеля, тела,
отсутствие крайней черты, того одного предела,
за...