Будний

Прогоню я тоску и воспряну душою,
И меня не разъест, словно ржа, будней быт.
И пусть хмурится небо и тёмною мглою,
С него глыбою туча, скрыв солнце, глядит.

Серый мир, дождь идёт десять дней уже кряду,
Но ненастье не повод для грусти хандры.
Надо жить, петь, мечтать, создавать в себе надо,
Душ волшебные, полные света миры.

Знаю я — говорить всегда легче чем делать,
Но когда, души сила и вера в словах.
Нам поможет, умов и сердец наших смелость,
Ввысь взлетев, высоты забыть страх...

А мне снова не хочется утром,
Возвращаться из снов в мир Земной.
Жить ненужности всем в мире чувством.
В серых буднях пустой суетой.

Люди в них носят маски на лицах,
Скрыв под ними их сущности знак.
Правит ими незыблемый принцип:
Ничего, им не даст мир за так.

И за страсти порок и проступок,
Мир возьмёт, в нём назначив, трибут.
И теряет вдруг ясность рассудок,
Познав боль неприятных минут.

Неизвестны в нём смертным расценки,
И возможностей жизней предел.
И душе в теле тесно...

Я и рад бы но вот,
Одолел будней быт.
Мечта в дали зовёт,
А душа не лежит.

А душе мил покой,
Лени сладкая нега.
Ум размыт дремотой,
И в нём нет мысли бега.

Стало мне всё-равно,
Кто и с кем, что и где.
Я в мещанской давно,
Растворился среде.

Своей ниши уют,
Мне открытий милей.
Всё-равно мне что бьют,
Где-то люди людей.

И снов детских полёт,
Давно мною забыт.
Мечта в дали зовёт,
А душа не лежит...
Марковцев Ю.

Сад цветущий и сад увяданья

Все, что держит в ладонях земля –
Сад цветущий и сад увяданья –
Опрокинет людское желанье
Ось земную на запад клоня.
Осквернит, прислоняя рукой
К белым щекам святыни Покоя.
За густою черною кровью
Тянет бешеный след за собой.

Затуманит туманом глаза –
Все глядеть им под образа,
Не глядя на пустые сомненья,
Гордо всматриваясь в откровенья,
Свою ношу рукам донести,
На забвенье слова обрекая,
К Вознесению у самого края,
На краю безымянной земли...

Не люблю я понедельник,
Нравится мне — пятница!
Понедельник — труда вестник,
Пятница — проказница!

Всегда перед выходными,
Время светлей в пятнице.
Наслаждаясь душой ими,
Хочется расслабиться.

Можно в пятницу попозже,
Отойти ко сну.
Стопку водки выпить можно,
С другом не одну.

Можно, если по карману,
В ресторан сходить.
Ну а если нет — к дивану,
Попу примостить.

Полны будни маяты,
Скука меж них прячется.
Не люблю их суеты,
Нравится в них — пятница!
Марковцев Ю.

­Первый снег лежит уже в отцветших,мертвых и нескошенных полях.
Сколько с листопадом листьев прелых, но от снега радость на глазах?


В этот день осенний и морозный,веру в чудо
облака несут. Как похож твой облик светоносный, Нина,на лучистую весну!

Правда,быстро время пролетает, оглянулась,а тебя уж нет.
На дороге вьюга заметает,неустанно,твой последний след.

Может, это выпи* накричали, друг мой и сельчанин дорогой? Что в разлуке ,горе и печали, до доски жила ты гробовой...

Когда мы рядом, нам никто уже не страшен,
Мир позволяет делать то, что захотим.
Не видим смысла делать тайн из жизни нашей,
У нас есть цель, мы продолжаем к ней идти.

Конечно, жизнь ещё богата на сюрпризы,
Любой из них способен ранить, словно нож.
Но наш духовный мир взаимностью пронизан,
В нём никогда не будут с нами грязь и ложь.

Мы исключаем неоправданные риски,
Проблемы сложные решаем сообща.
Домашний быт наш по-особому изыскан,
Нам интересно будни в сказку превращать...

***
Даже самых больших достижений по следу,
Аки тать, тень застоя крадётся привычно…
Вопреки вороватому горе-соседу,
Удержать в серых буднях сумевший победу
Этим самым уже побеждает вторично.


***
Меру лучшую мудро сумей приложить
В жизни к случаю каждому и обстоятельству:
Одно лишнее слово способно легко дело всё погубить;
И чрезмерная искренность может уж быть,
Как ни странно звучит, равносильна предательству!


***
Что бескрайнее море, темно, необъятно,
Неумолчно бушует...

Я себе позволил усомниться,
В правильности действий Высших Сил.
И за то, судьбы моей Десницей,
В бытия болота послан был.

В будних днях среди противоречий,
Интересов разных групп людей.
Деньгам служат жизни человечьи,
И безгрешных, нет Земных путей.

И грустит взгляд Бога на иконах,
И быть может это потому.
Что людьми, на них Он нарисован,
Так как в них, Он виден был уму.

Бога облик истинный не зная,
По себе, Его рисуем мы.
Нас Ему подобными считая,
Лгут нам этой, верою умы...

Когда как каторга работа,
То нет друзей среди коллег.
И жить на свете неохота,
И время, замедляет бег.

Мы ждём всё время, в нём чего-то:
Конца работы, выходных.
Меж понедельника с суботой,
В нас серость будней трудовых.

К финалам наших грешных жизней,
Мы будем выжаты трудом.
И жизнь в нас станет миру лишней,
Без сил, обузою мы в нём.

И пенсий нищенских подачки,
Тем, кто дожил до них, за труд.
Власть предержащие назначив,
Им этим в души наплюют.

В лесу теряются деревья,
В...