Брошенный

В руке его тот самый чемодан,
С которым он ушёл уж надцать лет назад,
Одет он в тот же серый кардиган,
Как, всё же, изменило его время им под стать...

Глубокие морщины взбороздили всё лицо,
И седина отвоевала поле шевелюры.
Наверное, не тронутым осталось лишь кольцо
На пальце безымянном этого, быть может, Юры...

Не изменилось ничего... почти:
И под ногами гальки хруст, разбросанной навеки,
По-прежнему сапожник в мастерской своей стучит,
С окна напротив гомон, но уже без...

Я люблю этот мир: тёмный, скользкий и злой,
С его грязью, размазанной по тротуарам,
С его сексом, поэзией и детворой.
Я люблю его даже с попсой и пиаром!

Мир не любит меня. Говорит, что – эстет:
Элитарен, вальяжен, живу не по средствам.
Изгоняет из ниш и насмешливо вслед
Награждает в Нигде постоянным полпредством.

И я снова бреду по дороге из слов,
Попирая ногами кирпич силлогизмов.
Невод брошен давно, но мой скромный улов –
Черепаха и кит в плоском мире софизмов.

Твои окна Господь целует.
Даже птицы об этом знают.
Твои окна Господь целует,
А в тебе его не хватает.

Бог тебе показал дороги,
На твои указал промашки.
Шанс дается второй не многим,
А ты тушишь очаг домашний.

Бог твои обнимает плечи,
И что любит сказать хочет.
А ты душу свою лечишь,
Но без веры она кровоточит.

Твои окна Господь целует,
В поцелуе гнездятся птицы,
Они знают,где Он бывает,
Они видят,где нужно гнездиться.

А ты топчешь гнездо ногами...

Отыграла спектакли осень,
Забрала все свои печали.
За плечами своими носит,
А дорога ещё в начале.

Время вышло и стало пусто.
Огляделась, а дом заброшен.
Ликовала, что было густо,
Делать нечего, жребий брошен.

Не написано новой пьесы,
Репетиции срок отложен.
А за нею белая месса,
Выступает вперед осторожно.

Занимает пустую сцену,
И читает всему молитву,
И сухую кидает пену,
А за ней ледяную бритву…

Озябший с голода бледнеет,
на бутерброды с колбасой
кидает взгляд косой, робея -
беззубый мальчуган босой.

В пуховом, сереньком платочке,
он за лоточницы лотком
идёт, перебирая кочки,
дворнягой, брошенным щенком.

Взъерошен и сажей измазан,
короче папиросного окурка.
Похоже больной чем-то даже,
в засаленной, старенькой куртке.

В дорогу... Надежда, веди!
Оставшиеся, поднимите
Бокалы за тех, кто в пути...
И ждите. Молитесь и ждите...

Ян Налепка

Летят года над тихой Садгорой...
На кладбище среди мещан окрестных
Лежит, дождем оплаканный, Герой
Советского Союза – не из местных...

Ян Налепка – словацкий капитан,
А ранее – учитель в школе сельской...
Смерть на войне гуляет по пятам...
Он, мертвый, горд: от пули пал немецкой.

И это означает, что врагу
Не шестерил, не заключал с ним сделку....
В упор...

Пять утра, а рассвета не видно.
Город спит, тихо кутаясь в дым.
Жить на свете легко молодым,
А стареть - это очень обидно.

Тишина мягким пледом на плечи,
За окном фонарей тихий свет,
Пять утра, а рассвета всё нет.
Почему время медленно лечит?

Дым табачный обманчиво нежен,
Как по осени дым от костра,
И рассвета всё нет, пять утра.
Спящий город в снегах безмятежен.

На губах жгучий яд алкоголя.
Пять утра и рассвет не идёт.
Меланхолия скоро пройдёт,
Со стаканом не плачешь от...

Догорает вечер,
Лунный камень брошен
В пустоту вселенной.
Черный дым излечит
Жар дневной палитры.
Спустится по венам
Тусклым серебром
Звездная молитва
Да зальется ветром
Таинство ночи.
Лишь глаза поэзии
Режет вдохновеньем,
Обрывая мрак,
Бродит ходом крестным
Зарево души,
Ищет в тенях знак,
Знак благословенья
На строку больную
Певчего в любовь,
Там в кромешной темени
Солнцем разрисует
Прорубь тишины
Друг крылатой девы.

Чем дальше отъезжаешь от Москвы,
Тем лучше видно, что Россия-мать,
Совсем другая, чем привыкли мы.
Попробую об этом рассказать.

Всего чуть больше чем полтыщи вёрст,
Вокруг пейзаж привычный,но людей
Почти не видно. Брошеный погост,
Деревни мёртвые, в домах не ждут гостей.

По-вдоль дороги, вроде бы должна,
клубиться жизнь, дорога это хлеб.
Казалось бы.
На сотню верст одна
деревня, где пока разрухи нет.

Ну ладно, трасса это не страна,
По ней нельзя оценивать страну,
Другая...

Создать семью, родить детей,
Воспитывать и ними жить.
Чтоб попросту, как у людей,
А по ночам от одиночества лишь выть.
Девченки выросли – у них своя судьба,
И мама больше не нужна.
Так брошенная всеми, навсегда,
Ты отвернувшись к стенке, тихо умерла.
0,.11.03г.