Брошенный

Валяется игрушка,
Зелёная лягушка.

Она не из болота.
Игрушку бросил кто-то.

Упала на дорожку.
Её я не возьму.
Мне жаль её немножко,
Не знаю почему.
17 июня 2012 г.

Аист, аист белокрылый,
Возвратившись ты весной,
Не нашёл того, что было,
Дом людьми порушен твой.

Без войны прошла разруха,
По родным тебе краям.
Нет села, там ветер глухо,
Воет волком по ночам.

Поросли дворы бурьяном,
В трёх из них, лишь старики.
Там живут в домах, как в ямах,
Задыхаясь от тоски.

От тоски по дням ушедшим,
Тогда жило их село.
Счастье жизни их навечно,
В эти дни, от них ушло.

Аист, аист белокрылый,
Что ж, вернувшись ты весной.
Над селом кружИшь уныло...

одинока без тебя,
но не одна!
частичка твоя внутри,
и не она,не я
не могут без тебя!
ребенок сказать все
не может,
ведь страдает и он и я.
а ты живешь какой-то странной жизнью;страдаешь, но не за меня...
на уме совсем другое,
ни семья, не он не я.
что же тебе надо, в самом деле?
признайся, не терзай себя!

стоит и плачет милая девченка,
в руках ее букет из белых роз,
она молчит и не смеется звоннко,
она лишь вспоминает смысл проз.
она спокойна, в голосе нет страха,
упала на колени в платеце своем,
она дрожит, она без сил от краха,
она мечтает тихо лишь о нем.
зачем же поступил он с ней жестоко?
и бросил прямо перед алтарем,
зачем он ранил сердце так глубоко?
и не остался больше в сердце том.

А весной - бело!
Цветут черешни, сливы...
Грустно без Любви

Заброшенный Дом.
Прошла эпоха лет, минувших поколений,
Закатов и рассветов, радостей забот.
Людская жизнь бурлила, поколений связь и вот,
Забвенье лет, эпохи уходящей след.
Ушедших дней тоска, печаль и запустенье,
Обратно в дом родной, хозяин и хозяйка не придут.
Лишь, память да тоска о них, о прошлом,
В воспоминаниях печальных, о былом.
Застолья, песни, пляски под гармонь,
Весёлый детский смех и разговоры взрослых,
В невыносимо грустной и холодной тишине,
Покинутый людьми, в...

По лужам брошенных дворов,
По водостокам криворотым
Плывут несыгранные ноты
Рекой невыстроенных строф.

По нервам склонов городских
В отходов грязном винегрете
Уносит вдаль попутный ветер
Ладонью твёрдой смятый стих.

На лужах брошенной земли
Простудой уличной хворая,
Погода ливнями играет.
Но даже ливень здесь безлик.

Здесь время кажется взрослей,
И в этом возрасте обманном
Мне суждено стать капитаном
В стране бумажных кораблей,

Где я, доверчивый юнец
С насквозь...

Я не хочу быть брошенной,
Поэтому сама
Бросаю и играю я,
Сжигая всё дотла.

Вы уж простите, милые.
За вас я пью до дна!
Жестокая. Красивая.
И вновь в ночи одна.

Хотелось быть счастливою,
Но страшно мне любить.
Плачу  я одиночеством,
Чтоб брошенной не быть.

От брошенного камушка
Возмущается вода.
Волны на берег.

Так недолго длился праздник-пир.
Тонкою струною рвется мир,
Исчезают, тают краски дня,
Злою болью сердце леденя.

Говоришь - ворожка, ведьма я,
Лишь игрой была любовь моя,
И меня ты встретил на беду...
Путаются мысли. В том бреду,

Как колдунья триста лет тому
С камнем брошенная в пруд, тону.
В меркнущем сознанье гаснет свет.
Не успеть уже мне крикнуть:- " Нет!"