Брошенная игрушка

Настолько болен я душой,
Что нет для боли оправданья
И нет заветного желанья,
Настолько болен я душой.

И плача нет. Слеза сухая,
Немые губы и глаза.
Хотел и то бы не сказал,
Своё безмолвство охраняя.

Я одинок как никогда,
Не внемлет мне не бог, не дьявол.
Гори, сгорай моя звезда
Я жизнь короткую оставил.

К луне не близок, солнца нет,
Что обретал,то потеряю.
И ничего не оставляя,
Во тьму ночную тянет след.

Огонь, холодная вода,
Вся жизнь находится в контрасте.
Гори...

«дети империи Солнца»

Мы знали о Солнце всегда, мы знали и ведали все, и Солнце давало нам знак, и в небе играло, светясь, В дуальности все разделять, нет смысла, ответим мы Вам! Ярило и Дивью чурясь вы мир превратили в сортир!
Но плазму души нельзя закопать, бетоном гранитом закрыть, могильною сыростью не спеленать и к Солнцу путь не закрыть!
Империю Солнца вернуть, нам предки вложили в геном. Чтоб мудрость дедов, озаряясь с рассветом, зашла в брошенный дом. И там осветила углы, и плесень...

Я изгой в этом радостном мире
Мне до боли знакомом,родном,
Словно я в опустелой квартире
Стерегу всеми брошенный дом.

А вокруг буйство цвета и красок,
И в дому одичало пустом
Я ловлю пряный, солнечный запах
И грущу бесконечно о том...

Быть мальчиком твоим светлоголовым –
О, через все века!
За пыльным пурпуром твоим брести в суровом
Плаще ученика.
Угадывать сквозь всю людскую гущу
Твой вздох животворящ,
Душой, дыханием твоим живущий,
Как дуновеньем – плащ.

Победоноснее царя Давида
Чернь раздвигать плечом,
От всех обид, от всей земной обиды
Укрыть тебя плащом.
Быть между спящими учениками
Тем, кто во сне не спит.
При первом чернью занесенном камне –
Уже не плащ, а щит.

О, этот стих не самовольно прерван...

В смехе ветра, что веткой берёзы играет как косами,
В свете солнца, что брошен в дожди как спасательный круг,
Дефилирует жизнь безупречною светлой полоскою
По дороге любви, обнимая как радостный друг.

И увидеть легко, когда дышится ровно и счастливо,
Всё величие страсти прохлады из тонких теней,
И поверить в судьбу на безоблачном кастинге
Рощи той, где мы вместе. Да. Той, где поёт соловей.

15.06.2012г.

Помалу канонада затихает…
Тетрадный лист… горит-крошится с рук…

А на приеме – дама. Со стихами.
И я военно-полевой хирург.


Она романсы пишет… правый Боже!…
Она рифмует «зной» и «милый мой»…

А здесь окоп — фугасом искорежен.
И я опять в крови. В чужой. В чумной.


И я кричу ей: это не игрушки!!
Кто вас сюда, пригожую, пустил?!..
До вас здесь воевал — великий Пушкин…
И еле выжил. Господи прости.


До вас здесь — в штыковую шел Высоцкий…
И в белой глине — вяз гитарный...

Ни осуждать, ни клясть не буду…

Блаженства миг глаза слепит.

В пустыне брошенный пиит

Прощенья просит… за Иуду…

Шла сегодня по дорожке.
Медвежонка я нашла.
У него нет одной ножки.
С ним домой в слезах пошла.

Я пришила мишке лапу.
И заштопала ладошку.
Назвала я его папой.
Все как будто понарошку.

Ушки чищу каждый день.
Его с ложечки кормлю.
Мне купать его не лень.
Очень мишку я люблю.


Назвала я мишку Гошей.
Потому что он хороший.
Сказку Гоше рассказала.
Все картинки показала.

За одним столом сидят.
Восемь милых медвежат.
Все за Гошею спешат.
Мои мишки в детский сад.

- Что ты там ешь, доченька?
Вся мордашка в пуху
- Я не знаю, мамочка
Само прискакало
И сказало мне,
Прикинь!
- Ку-ку
…

- Мальчик,
Зачем мишку разрываешь
Ему же больно, между прочем
Ты что игрушки не любишь?
- Да я и людей, не очень
Вот на мишке отрываюсь,
Дожидаюсь ночи
…
Учительница – ученице:

- Почему не на уроках
Да еще куришь!!!
Это же гимназия
Какой класс говори
- Какой, какой
Буржуазия!
…

Сколько можно тебе сына
Говорить-толочь
Курить вредно, курить...

1
Меж тем, Читатель, вероятно,
уж догадался, чрез сюжет
( звучащий, в общем-то, занятно ),
что женской доли, в нём, всё нет…,
хотя, пора б…- Ведь героиня,
в сей повести, почти богиня
( А как иначе, не точь-в-точь? )
и плюс к тому ж - Кирилы дочь…,
но мы, о ней, и то - в прологе,
сказали несколько лишь слов,
а посему: и цикл стихов
( Да и о ней ли, в эпилоге? ),
настало время посвятить,
чтоб тем сюжет обогатить!
2
В эпоху, из событий данных,
что перед нами, в сих стихах...