Бродят одиночества по свету

Одинокий камыш,тихо плача,шуршит
Посреди бескрайности снега...
Лишь ветер злорадно резвится...

Как ветка без листьев
Давно я простился
С судьбой шелестящей своей.
Одною щемящей
Осталась от счастья
Мне память фиксажем тех дней.

И утренний иней
Порою стал зимней
Холодной безжизненной мглой.
Мой мир одинокий
Похож на безликий
Раствора цементного слой.

Смотрю на пространство,
Что было прекрасно
Когда-то с моим воплоти.
И в капли дождя
Разрывает меня
Сидящего тут взаперти.
-
Сергей Прилуцкий, Алатырь, 2014

тишина бьётся
пульсом по артериям
снова ночь идёт

У меня была жена.
Я ее любил.
От меня ушла она.
Хоть я ее не бил .
Мне теперь по вечерам

Не с кем поболтать.
И меня уж по утрам.
Некому поднять.

И сижу теперь один

Под кровлей своей.

От меня ушла жена,

Унесла детей

У меня была жена.
Я ее любил.
От меня ушла она.
Хоть я ее не бил .
Мне теперь по вечерам

Не с кем поболтать.
И меня уж по утрам.
Некому поднять.

И сижу теперь один

Под кровлей своей.

От меня ушла жена,

Унесла детей

Он один в пустой квартире,
Смотрит в окон пустых тьму.
Одинок и в этом мире,
Он не нужен никому.

Вышел он бы, но он болен:
Ходит, он едва-едва.
Потерял над телом волю,
Плохо, говорит слова.

Мир его — квартиры клетка,
В ней болезнью заточён.
Друзья звонят ему редко,
Им такой — не нужен он.

Нет — друзья его не злыдни,
Просто — им он ни к чему.
Ведь у них всех свои жизни,
И в них места нет ему.

Это — крест его планиды,
Ему дарен он судьбой.
И в нём нет на мир обиды,
А...

Нет у туманов нации,
Отчества и имён.
Форма их суть прострации,
Мутный и серый сон.

Но есть в туманах таинство,
Странность без явных форм.
Что-то, что словно кается,
В чём-то безумно-злом.

Странных созданий облако,
Лиц их плывут черты.
То стАрца лик, то отрока,
Глянет из пустоты.

Множеством глаз незрячих,
Вновь из туманных дыр,
То, что в себе жуть прячет,
В окна глядит квартир.

Вялый как призрак стона,
Бродит туман в полях.
Зыбкий без форм закона,
Мира безликий страх...

Как будто тлеют ожившие буквы,
Как будто возрождаются умершие буквы...
Свободе нужны и крылья и корни,
Но мы так сдержанны в наших слезах и так малы в нашей радости...
Говорят, что для того чтобы снова ходить, нужно пройти через забвение.
У шагов есть для нас глаголы,
Но слов уже недостаточно чтобы писать...
Остается писать собой, всем своим существом...
Я слышал голос, произносящий метель и поезда...
Они мчались....
Они плакали...
Они пели...
Слова - это голос души...
Он обитает в...

Я сижу у окна.
Дом, тишина.
Я одна.
Совсем одна ,
и тебе я совсем не нужна.
Ты ушёл.
Ну ,что ж иди ,не держу.
Без тебя проживу.
Слишком долго тебя, я ждала ,
но в итоге осталась одна.

Пробила полночь.
В доме тишина.
Я всё также сижу у окна.
Я не ем и не сплю
Об одном лишь молю:
" Пусть исчезнет вся боль,
пусть уходит тоска.
Не хочу вспоминать ,я о нём никогда .
Но открываю окно и вижу его..
Но там нет никого..
Совсем никого.

Я стою у окна,
Вокруг мрак и тишина...

Фабрики продали и людей,
Вместе с ними кто-то покупает.
В перемены, стал бедняк бедней,
А богатый, прибыль умножает.

Работяг и офисный планктон,
Продают с недвижимостью зданий.
На богатых служит стран закон,
И вся мощь, накопленных в них знаний.

Бродят в мире призраки свобод,
Принимая форму послаблений.
А о воле, грезит зря народ,
В череде эпох и поколений.

Принцип прост и стар как мир Земной:
Кто-то съест, а кто-то будет съеден.
Кто-то поднят, кто-то бит толпой,
Кто-то...

Не всё то злато, что блестит,
Носи что есть, - но хочется,
Чтобы имело гордый вид
Любое одиночество,
И чтобы «чёрт с ней, с той весной»,
Напрасно одурманившей,
Быть вечно радостной одной,
Мир этот обнимающей.

Прожить достойно, до конца
Таинственной и гордою,
Не потерять в тоске лица,
Оставшись неугодною.
И с благородной сединой
Как в серебро оправленной,
Дом украшать собой одной,
Быть как икона правильной.

И возвышаться над толпой
Язвящих и непомнящих,
Своею гордою тропой...