Бриг командор

Упала песня недопетой.
Высматривал добычу гриф.
Плыл вечер. Мятною конфетой,
В кулак зажатой, таял миф,

Пятном аморфным растекался.
Я все придумала... давно.
Как бриг, что с переменой галса
Не справился, иду на дно.

Сорвался голос. Недопетой
Осталась песня. Боль - гюрзой.
Слова исчезли незаметно,
Истаяв теплою слезой.

Морскую свинку, морскую свинку
Попробуй тронь-ка, попробуй сдвинь-ка!
Она как штурман, она как боцман
Готова в бурю с волной бороться.

Она на бриге, на каравелле
Не сядет килем на риф и мели,
Она любую опасность сдюжит
И съест до крошки обед и ужин.

Я ей тельняшку свяжу на спинку,
Пускай гордится морская свинка.
Она уснула в моей ладони,
Не опасаясь, что вдруг утонет.
2.09.07

Срываю. Ароматна гроздь.
Склоняюсь. В ушибах лоб.
Вбиваю последний гвоздь
В карьеры дубовый гроб.
Не знаю, но веря – жду.
Желания нет, но ем.
Кручусь, как танцор на льду.
Кричать бы хотел, но нем.
Пытаюсь расправить флаг,
Но ветер навечно стих,
За борт опускаю лаг,
Но сносит на отмель бриг.

Полощет ветер паруса,
И капитан решает сам:
«Команда! Выбрать якоря!»
Давно зовут его моря.

Замрет душа на краткий миг,
Но рвется в море легкий бриг.
Нельзя обратно повернуть,
Влечет волна в далекий путь.

Он любит бури и шторма,
Его хранит судьба сама.
Не существует, а живет,
Из тех, кто сказки создает.

На все вопросы дать ответ
Ему сулил один лишь свет.
Свет обещанья не сдержал,
Корсар печалиться не стал

В пылу отчаянных затей.
И тысячи других идей
Он озарил своим...

Я не боюсь казаться глупой и смешной,
И не боюсь быть странной. Всё – уловки…
Возможно, мне предписан план иной,
Лисицей обмануть судьбу-плутовку,
И не позволить перепутать ей
Ни время вылета, ни дату на билете…
Всё потому, что Небо мне родней,
Всё потому, что Жизнь виднее в Цвете…

***
Я буду!.. петь оды стихами
Божественному Совершенству,
И в жемчуге за облаками
Ловить неземное блаженство…
Я буду!.. в алеющей розе
Небесный искать аромат,
Забыв о тоскливой занозе
И сплетне...

При ампутации любви страдаешь от фантомной боли.
Привычно держишь телефон всё время где-то под рукой.
И звук, похожий на звонок, тебя на миг лишает воли.
И влажен наволочки жар под раскалённою щекой.
Delete кромсает твой архив, как сердце – тонкими пластами.
Острее скальпеля слова, к выздоровленью долог путь.
Как хорошо, что есть зима с её холодными бинтами -
до свадьбы ранка заживёт.
Проходит всё когда-нибудь.
Любовный бриг пошёл ко дну, но сердце лёгкое не тонет -
тебя, как шлюпку на...

Я - Его зеница ока,
Он Спаситель дивный мой,
Без пятна и без порока
мой Господь всегда со мной.

Бог хранит меня надёжно:
от начала дней моих
в море жизни осторожно
сквозь шторма ведёт мой бриг.

Пусть порой гроза сверкает,
мачта гнётся и скрипит,
гром и молнии пугают -
Иисус всё победит.

Прочь сомненье и тревога!
С верой искренней - вперёд!
Гавань мирная у Бога
Всех в конце похода ждёт.

Утро ранее, безветрие, роса...запах трав и щебет ранних птах...

Свежее журчание ручья, и прозрачность чувств простых ясна...

В отражении Твоём сейчас...



Шёпот ветерка, шальной...заставляющий краснеть...угли...

Внутреннего, скрытого костра...обжигающе-бодрящий пыл...

В отражении Твоём сейчас....





Гул дорог, вдоль так , что поперёк...мысли мчатся, пробками поток...

Нарастает яростной волной...смыть готовой всё перед собой...

В отражении Твоём сейчас...

Уставший бриг просил приюта у причала.
А с неба Джонатан пронзительно кричала.
Бросала перья в струи ветра носового,
Как будто слышала смиренье рулевого.

Перебори, отбрось нелепые сомненья.
Сегодня горечь пьёшь, а завтра вновь везенье
Коснётся мигов жизни, светлою капелью.
Над горизонтом, золотою канителью,

Протянутся лучи могучего Светила,
Пурпур зари и пышно-ватные белила
Раскрасят синеву бескрайнего простора.
Сегодня просто хмарь, и мысли тянут долу.

Не предавай...

- Я убеждён, что русские – напрочь не терпят ругани,
Царь их – добрейший батюшка, трапеза их – кутья,
Чуточку диковатые, крестятся перепугано,
Если дорогу заяц им перебежит – грустят…

Можно из пушки выстрелить, и не попасть по полюсу,
Но угодить в Луну и погулять по ней,
В каждой хорошей книге, вымысел с правдой борются,
Но побеждает знание, веруй, читатель, мне.

– Верил, конечно, в детстве, переживал за Айртона –
Сайрусу Смиту с Шандором – памятник бы воздвиг!
Я просыпался с...