Бороться с собой

…В Начале Зари, Косые Лучики Бледного (едва проглядывавшего сквозь Предрассветную Мглу) Восходящего Солнца, Казались лишь Робкими Бликами, которые то Прятались, то Метались по Небосводу как Игривые Озорные Дети, Временно оставшиеся без Родительского Глаза и Предоставленные Самим Себе в Это Прекрасное и Свежее Розовеющее Утро…

…Но Вскоре…, Лучики-Дети… Вдоволь Натешившись и Наигравшись… Осушили Слезы Ночи, Впитав в Себя Ее Силу и Скрытый Смысл…

…Жадно Выпив Утреннюю Росу Они превратились в...

Как в Зеркале Друзей мы Выбираем
Лишь Отражение Своё увидев в нём
И Постороннего Незримо Побуждаем
Одевшись в Образ Наш, явиться - Светлым Днём

Но, Он – Не Тот, что Нами Ожидаем
С Начала Жизни, Он - Совсем Другой
Но, мы Не Видим Это и – Страдаем…
Пытаясь Подменить Его – Собой…

Своей Мечтой, что Правит - Безраздельно
Всем Миром Нашей - Жизненной Судьбы
В которой Рыбой Плавает Отдельно…
Его Судьба, Куда - Стремимся мы

В той Глубине, где Хищники и Жертва
Мы Близоруко Ищем - лишь...

Течёт поток без спешки и причин
Он просто есть, как всё что рядом.
Он любит и конечно он любим
Он жив и большего не надо.

Всё по другому почему-то у людей
Живёшь всегда за чем-то для чего-то
А просто быть собою без затей
Мы не хотим ... И тянет нас в болото

Из дел, эмоций, тягостных бесед...
Мы забываем кто мы и откуда.
Возможен ли прорыв сквозь этот бред
Произойдёт ли это чудо?

А чудо рядом, просто в двух шагах.
Лишь оглянись назад и видно станет
Как расцветает жизнь в...

Ты – магнетичен. Я не поддаюсь.
Держусь за рамочки приличий.
И столько в схожести различий,
Что, просчитав их, веселюсь…
Играю в новую игрушку
Сама, похоже, я с собой.
Зачем-то сердце взяв на мушку,
Придумала, что ты - герой
Совсем не моего романа,
И что читать его устану
На первой строчке, иль второй...
А ты - герой… Но в том краю,
Где царствуешь, мне нет вакансий.
И я опять себя корю,
За то, что спит в душе романтик.
Будить? Зачем?.. Как бестолково
Себя под пули подводить!
И...

Кухня Мироздания… (Это просто - наша работа)

Как нашей Пищей являются – Физические Тела Низших Животных…, кои Мы Никак Не Уподобляем Своему Образу и Подобию, а посему Поглощаем Их без Зазрения Совести и Раскаяния в Содеянном (или Попустительствующим) Нами…

Так же и Пищей Создателя являются – Наши Духовные Тела…, кои Представляют Собой Мельчайшие Клеточки Вселенского Организма Творца…

В Своё Время Все Души-Закуски Попадут в Подобающее только Им Одним – Место…
…Кто-то на Стол Создателя...

Во сне нелепо бабочка шагала
По закоулкам собственной мечты.
Без крыльев. Крылья потеряла,
Спускаясь по спирали с высоты…

А бабочка без крыльев – неудобно…
Какое-то пустое существо...
Маячат проблески правдоподобно,
Собой не заполняя естество…

Она, надеясь выйти из обломков
Каких-то мятых непонятных слов,
Шагала дальше. Стиснув зубы, громко
Рубила узы мрачных темных снов.

И горько, искренне страдала,
Не наблюдая четких линий.
Но твердо верила и знала,
Что миру все же – быть...

Я есть твой первый страсти стон-
ты неразгаданная нежность-
я для тебя был вещий сон,
а ты во мне веков безбрежность.
Сливались души в вышине,
но не коснулись мы друг друга:
не расцвести цветку в вине-
как яд не распрямляет круга...
Не надо торопиться жить-
собою сгладит ночь угрозы
и лишь любовь просила пить:
нужны ей и шипы, и розы!
Еще ей нужно вознестись
и в грязь лицом, чтоб стать мудрее-
с самой собою развестись
и на себя быть каплю злее.
Ей надо все познать, понять...

Если любовь больше чем просто имя,
Уже не нужно будет слов,
Ни памяти, лишь время,
Чтобы почувствовать безумной жизни срок.

Прозрачный шаг ведёт в пустынные просторы,
Скажи, зачем мне всё это одной?
Все эти мраморные стены,
Всё причинит лишь боль собой.

Узнай надежду, укради мечту,
Она одна, да, только лишь её одну.
Заледеневшая душа, когда ты сможешь быть живой?
Когда, ведь ждать уже так сложно.

Вся жизнь как ветер золотой,
Когда ты рядом, мне не так тревожно,
Осенний бред...

Мы знаем все слова,
Собою пишем судьбы…
И, может, я права,
И всё Единым будет?..
И в Городах Огней
Отсутствуют все тени…
А здесь – лишь мир теней
И память поколений,
Заснувшая пока
До пробужденья мига.
Мы озарим века
Узором многоликим…
Палитра, холст и кисть,
И сотворений диво,
Мы пишем нашу Жизнь,
Пусть пишется красиво…
Из миллионов лент
Летящих через вечность,
Найти себе момент,
Где дышится сердечно…
Зачем утяжелять
Полета миг цепями?..
Его мы разгонять
Любовью можем...

Мужчина, подавляющий своё начало
И отвергающий себя и свою суть,
Отправился в духовный путь
И за собой людей вести собрался.
Ума в ученьях Кришны он набрался
И рясу цвета шафрана надел,
В обрядах, мантрах преуспел,
Улыбка, вера - он взбодрился.
Вот только парень заблудился.
Он спрятался от мира, от мечтаний,
От жизни, боли, ожиданий.
Ответственность с себя сложил на гуру, –
А что, очень удобно.
И ум не напрягает свой ничем.
Он слепо следует писаньям,
Божеств лобзает с почитаньем...