Болезни-скуки

Жил да был Иван Иваныч,
очень добрый стариканыч.
Самоваром его звали
чаепитцем все знавали.
Лет пятидесяти он,
и здоров как чемпион.
Он всегда давал советы,
слал при случае приветы
всем знакомым, близким, дальним,
вот таким он слыл банальным.
Любил звать к себе на чай,
первых встречных невзначай.
Все в селе его любили:
с утра до ночи хвалили.
А тем временем с небес,
злился очень страшный бес:
«Это ж надо, один он
не пьет водку, самогон,
только лишь чаи гоняет,
мне губить души...

С Днём Рожденья поздравляем
Коллективом от души!
Счастья Вам мы все желаем
И подарков от судьбы!
Пусть подносят Вам сюрпризы
Бесконечность суеты,
И не раз пусть встретят в жизни
Друзей милые черты.
Чтоб несчастья и невзгоды
Сторонились Вас всегда,
Чтоб здоровье длилось годы.
А болезни никогда
Не решились подступиться.
Радость, чтобы вечно длиться
И не раз к Вам возвратиться,
С добротой людей могла!!!

Все говорят, - мечта поэта.

Как часто в жизни суматошной
Все говорят: - мечта поэта.
От этих слов мне, право тошно,
Подчас икаю я, при этом.

С созвездием на этикетке
Коньяк - "Мечта поэта",
Слова придуренной эстетки,
Ночное небо, час рассвета.
Да, много ли, еще чего.
И есть вопрос, но нет ответа,
До сей поры ни одного.
Так в чем же суть мечты поэта?

Подумал я, на руку опустив висок,
Затылок, почесав другой при этом.
Зачем писать? Навар то - невысок.
Писать стихи в надежде...

Среди бесонной ночи беспокойство
Как будто в душу лезет греться
Все нервы изорвёт когтями
Всё вдруг закрутит, всё завертит
Холодный пот на лоб полезет
Усталость веки чуть прикроет
Зародыш ласковой болезни ударит ноги мягким током,
А утро света не подарит,
Лишь горсть измученной росы
В наш мир страстей и мятых судеб
В ладонях спустит для игры

И снова день - судья суровый
Решил мне жизнь укоротить
Опять иду и всё не ново
Хочу забытое забыть

Но ранним вечером надежда
Порою...

В этот год нет надежд на приятную осень,
Хоть погода стоит, не отнять, - хороша.
На висках, непонятно откуда, прибавилась проседь
И, незнамо зачем, заболела хандрою душа.

Мне знакомы такие нутра выкрутасы.
Год от года приходит осенняя эта нудьга.
Знаю точно, что нет уже места в Parnasse,
Струи слез тут не стоят давно ни фига.

Засыпаю, и знаю, - подъем будет неинтересен.
Эйфория весны растворилась в июльской жаре.
В голове лишь обрывки сиротских, слезливеньких песен,
Что дождями...

В твой День рожденья,
Дорогая,

повсюду осень золотая
ликует, красками сверкая,
и ты - красивая такая,
смеешься, сердце восторгая!

Пусть счастье будет неизменно,
проходят беды незаметно,
чтоб скука, слезы и печали
тебе пореже докучали!

Ты - свежая и молодая!
Жизнь впереди еще большая!
И чувствам нет конца и края
в твой День рожденья,

Дорогая !!!

Есть музыка лета-
Она как душа поэта
Играет и манит...
Узнать бы куда?

Есть музыка солнца-
Она как горящий огонь.
Согреет ,осветит...,
А лучше не тронь.

Есть музыка ветра-
Она как вечерний туман,
Разлуки минувшей...
А может обман?

Есть музыка скуки-
Она как у горла клинок.
Не слышны звуки...
Свободы б глоток!!!

Уж надолго тобою я болен,
Я надолго тобой покорен,
Но такою болезнью доволен,
Потому, что всем сердцем влюблен!

В твоих руках солнце
В моих лёд
Твоя душа - лето
Моя врёт

В твоём сердце речка
В моём море
Ты тёплая печка
Я ветер в поле

В твоих глазах нежность
В моих скука
К чему безмятежность
Стучится в дверь сука - РАЗЛУКА

Без тревоги
Без печали
В коврах запуталась скука
В полумраке заоблачной выси
Дремлет усталый век
Данный на жизнь в движении
Занавешены окна опущенными ресницами
Только стук сердца говорит
Что здесь не все умерло

Пеплом усыпан пол в усыпальнице
В часах завелась паутина времени
Банальность выплыла наружу
Как ненужная приятельница
Мой страх скончался в судорогах
Безобразно качаясь в петле во всех комнатах...