Болезненные спортсмены

Пустыни не похожи, друг на друга, как соль на
сахарный песок, как злоба злобная на добрый
островок, оазис, где ручей и пальмы, что финики
плодят, роднят минуты встречи, а путников, пре-
дтечи,что их ждёт? не выйдут если на восток,или
на запад, вода закончилась, и силы,и пыльной бу-
ри покрывало, накроет всех, а солнце испечёт,из-
жарит и каждый раз по новому, раздельно,все ми-
ражи в один сольются а золотой песок, меж паль-
цев, утечёт, секунды и минуты и часы, а дни, ве-
дение...

Я спою колыбельную боли,
Пусть она уснёт крепко во мне.
В раны сыпет тень прошлого соли,
И душа, горит словно в огне.

Засыпай боль, усни и покрепче,
Пока спишь от тебя отдохну.
Незаметно подкравшийся вечер,
Дождём мелким стучит по окну.

Ветру больно наверное тоже,
Воет он, боль стремясь усыпить.
Подпою ему и вдвоём сможем,
Мы на время о боли забыть.

Затихает боль и напоследок,
Коготком царапнув сердце, спит.
И устав от болезненных меток,
Сердце раненой птицей кричит.

Я...

Я пред усталостью в долгу –
она даёт вкус мимолётной смерти,
покуда камнегрудый город тенью мёртвой
лежит на моих веках,
и треплет ветер целлофан, застрявший в ветвях лип,
как сердца недокрылого пульсар,
болезненностью выброшенный в ночь;
пока скользит луна подтало сквозь венозность неба,
и губы сохнут от вчерашнего вина,
а плечи жмут коринфской колоннадой –
я оставляю взгляд, я остываю знать.
Я пред незнанием в долгу –
оно рождает глубину и свет,
свет мимолетной смерти мотылька...

Для редактора,
озабоченного передовицей,
он никто, какой-то Джон Мильтон,
затерявшийся на литературной обочине.

Актриса глицериновую слезу
из-за него не проливала ни разу.

О нем хранит молчание
радио и телевещание.

Нет ни досье, ни файлов секретных.
Нет псевдонимов народу известных.

Никому не интересно
узнать его настоящее имя.

Жив ли он, мертв ли он,
не проверяет никто.

Возможно в чулане
детективы найдут его труп
с разбитым лицом,
с открытыми глазами...

Укрылась белым покрывалом.
Лишь от зари бывает алой.
Вдохнув, ветров и свист и стон.
В песок зарылся скорпион.

Превознося зимы капризы,
Столь величава и горда -
Хрустит песком пустыня снизу,
Похожем на кристаллы льда.

Покрыта солью, но не снегом.
Бураном бьет в лицо и болью.
Прибиться б к теплому ночлегу.
И мысли отпустить на волю.

Весной зашевелятся вновь.
Надежд болезненные всходы.
И чья-то первая любовь.
На высшем уровне природы.

Бродит лето на закате,
Осень--на восходе...
Белым жемчугом хмеля
Украшает своды.
Нежным всплеском на песок
Ластится водица...
Птиц умолкший голосок...
Никому не спится.

Вечер глянул из окна
На былые споры,
Что несли в себе урок
К действиям свободы.
Скоро полночь. В тихий сон
Унесёт последний
Весь болезненный синдром
Травмы многолетней...

Спите, люди. Пусть уйдут
Всех тревог печали.
Отдыхайте, пусть во сне
К вам корабль причалит.
Даст всё то, чем не смогли
В жизни...

Морозец щипит щеки,
Слегка, теребит нос.
Но нет зима, все сроки
Твои февраль унес.

Еще метель бушует,
Беснуются ветра.
Но это все впустую.
Весны пришла пора.

С деревьев снег, подтаяв,
Комками вниз скользит.
И дятел весну славит,
Ударником гремит.

Снег уплотняться начал,
Местами потемнел.
Пилы не слышно плача
И бор повеселел.

Зимой, был как хворобый
Печален и угрюм.
Теперь совсем особый
Весенний слышен шум.

Стучит капель ритмично
Полуденной парой.
И всюду дух...

1
Если понять ,что всё есть энергии в своём движении
То можно подивиться тому отношению к ним нами с пренебрежением
Ведь это есть наша внутренняя суть
Но это понимание никого не трогает ни чуть
2
Особенно я удивляюсь ,когда об этом твержу
То только в ответ глухую стену нахожу
Людям не хочется в такие вещи вникать
Но лучше не стоитсвоим мечтам потакать
3
Ведь по Закону всё в этом мире происходит
И всё по соответствию себе пару находит
Так низшее,низшее к себе и притянет
Как в...

Вино, созревших под солнцем печали, слов,
вино любви, стремящееся к недоступному языку,
к черновикам Творения на чёрной кляксе засыпающего неба –
есть истинное искусство в просыпающемся пространстве взгляда,
его болезненно-чувственная красота –
такое естественное состояние пить пенную воду жизни
из-под жемчужных стоп Афродиты.
Воздух любви, отравленный неживыми цветами глаз,
запахом ядовитой смолы алкоголя и узорами табачного бархата –
всё равно – воздух любви, любви, что так...

Предрассветный воздух; тихо плещется
изумрудная чаша моря;
позади, наготой упивается берег;
юный Эрос мерещится;
справа шёлк апельсиновых веток;
рядом нимфа с пурпурным плащом,
спешащая к новорождённой,
что на гранях жемчужной ракушки,
из пены морской,
отрешенно,
вбирает хрупкость и нежность
черт Симоннеты Веспуччи;
слева сеют дыхание роз
объятья зефиров,
благоухая расцветом любви;
говорящая сладостью плоть
льётся музыкой тонких деталей;
розы падают в ритме волн,
в ритме...