Бокал красного вина

Бокал золотого вина
И гроздь винограда. Мой Смех:,
Ведь я - Королева! Пьяна
От солнечных звонких утех.

Налью я в бокал молодого вина,
Забудусь, лишает хмель памяти.
Забуду о боли, исчезнет она,
Избавлюсь от грусти усталости.

Устал я — от злости событий,
Тоски, ожиданий, тревог,
От боли нежданных открытий,
Падений и трудных дорог.

Птенцы из гнезда пав, убьются,
Иль крылья расправив, взлетят.
Полёта познавшим искусство,
Не страшен падения Ад.

Но может им выстрел событий,
Зла пулей крыло раздробить.
И ввысь никогда уж не взмыть им,
Им пылью дорог Земных жить.

Средь них я...

Есть бледный свет, есть красное вино,
и тяга звёзд, неизлечимая, как пьянство.
Есть дар листвы, травы прохладный сон –
координаты летнего пространства.

Вплети в узор ладони нить дождя
и паутинку клёнов остролистых.
Луна, печаль на лезвии ножа
на хлеб намажет ржавого карниза.

Вселенной боль похожа на твою,
лишь только тем, что любишь ты прогулки
под небом полночи, под баюшки-баю
фонарной челяди в безлюдном переулке –

где залежь туч, как бесконечный сон,
и диск луны, как тень...

Не мне, налит бокал с вином,
Не мне, закусок в блюде яства.
Не мне, открыли двери в дом,
И попросили, в нём остаться.

Не мне, жить долгие года,
В речах застольных предлагали.
Не мне, вкус терпкого плода,
Несло, пенясь вино в бокале.

Не мне, от Бога и людей,
Благоволение и почесть.
Не мне, о славе дел и дней,
Писатель, посвящает повесть.

Не мне, заботливость друзей,
Не мне, девицы восхищение.
Не мне, огонь её очей,
И чувства, нежного, томление.

Не мне, во сне и наяву...

Как бокал хмельным вином,
День дождём наполнен.
Запах мяты за окном
Прошлое напомнил.

Лето. Полночь. Мокрый сад.
Фонари в тумане.
Ослепительно горят
На окне герани.

Мир внимает красоте.
Где-то близко счастье…
Как белеют в темноте
Тонкие запястья!

Я глаза прикрою: вот
Что душой хранимо:
Блеск очей и поворот
Головы любимой…

Гранатовым вином наполнены бокалы.
Витает над столом парижский аромат.
На матовом стекле зигзаг помады алой.
Застывшее прости - никто не виноват.

На красочном холсте след тонкий кракелюра,
И патина легла на медных волосах.
Весь мир сейчас для них под рампой абажура,
И в слышных им двои негромких голосах.

Застывшее прости под бархатом ресничным.
Застывшее прости запуталось в усах…
Любовь для них ина, не гланцевостранична:
Скреплен двоих союз в высоких небесах.

Но флирт судьбы...

Полон бокал прекрасного вина.
Вина любви, нежности и страсти.
И не спеша ты пьёшь бокал до дна
Одолевая все невзгоды и напасти.
Тебя пьянит его первый глоток
В мир новых ощущений окуная.
Жизнь снова делает новый виток
И ты идёшь по ней любовь осознавая.
Ещё не раз за жизнь нальёшь
Вино любви на дно бокала. (Вино любви в искрящийся бокал.)
И рано или поздно ты найдёшь.
Вино, которое давно искала (искал).

Парижские балаганы…
Пляшет в бокалах вино.
Квартет молодых куртизанок
Рисует ему натюрморт.

Спеси и похоти пошлые…
Мечты и желания винные.
Распутной звездочки дочки
Врут, что они – невинные.

Вино осмелело желать…
Заныло вдруг и забрызгало.
Расплескалось оно, и опять –
Прыгать, пока не вылилось.

Исчезли веселые дочки…
Исчезли бокал и вино.
И только бездомные кошки
Издали вечерний стон.

Вино сегодня через край
Хлестает каплями по телу.
Кому-то ночью звёзд не жаль –
Моя винтовка без прицела.

Цепляют ветки за виски,
Всех вышедших из океана.
Движенья их пока резки -
Ещё болит живая рана.

И босиком, из чьих – то снов,
Бежит девчонка в синем платье.
Поможем ей, подыщем кров,
Чужие наши сестры, братья…

Бокал сухого Белого вина
Я поднимаю в вашу честь, подруги.
За сердце, за натруженные руки
Я выпью всё до капельки, до дна!

Мы выпьем стопку «Горькой» на помин,
Когда беда нам вдруг в глаза заглянет,
Израненной душе полегче станет,
Когда ты в горе будешь не один.

А Красное я выпью за любовь,
За дружбу, что с годами не остыла.
Пусть часто нелегко нам в жизни было,
Нас преданность спасала вновь и вновь.

Мы сладкого Шампанского нальём
За наше счастье женское, простое,
До старости...