Быть поэтом

Поэты умирают молодыми.
Кто на дуэли гибнет, кто в петле.
А те, что живы - с юных лет седые.
Не волосы, так души их в золе.

Но под золою – угли золотые.
То – детства продолжающийся свет.
Поэты умирают молодыми,
Пусть и доживши до преклонных лет.

Поэт лишь тогда бывает поэтом,
Когда разрывается в клочья душа,
Когда он с улыбкой встречает рассветы
И шепчет любимой:"Как же ты хороша..."

Да и тогда,когда словно,как гром
Он ненависть вписывает каждой строчкой.
Или под дождь льёт слёзы тайком,
Теряя,с кем он расставаться не хочет.

Лишь в чувствах приходит к нам вдохновение,
Без чувств может жить простой человек.
А чтобы писать - уловить бы мгновение,
И в радости,в боли слышать - поэт!

Поэт - душевных ран душевный лекарь
Он сможет жажду ядом уталить
Для голодающих душой он пекарь
Он голад душевный мыслью уталит


Паэт - непонетая книга
Аблошка плесенью укрыта
Хоть и солнце хоть и лета
Векавой плесенью укрываеца от света

Легко ранимая
Хоть и непабедимая
Непонетая - непонетая
Душа поэта

В глозах люцких заброшена
Забыта потомучта отличима
Ктоже ещё во светье ищет света
Пазнаёт мир от мира сума сайдья

А он и рад один средь многих
Стаит на полке средь книг...

Поэты видят мир иначе
Обогащая жизнь и нас.
Но если траурною клячей
Ползет по жизни их Пегас,

Но если он в тоске кромешной,
Жилетку ищет (я и ты)
Да на фиг он такой, сердешный!
Не для него мои цветы.

Такого чую за версту я.
Пускай скорей плывет отсель
И обойдется без статуя
Среди расcейския земель.

Но если весел он и светел.
Звенит струной иль бубенцом.
Народ его тогда отметит
Пусть не статуем, так венцом.

Поэт: не радость, не проклятье,
А участь и священный долг,
Как вечное Христа распятье,
Любви несущий мудрый толк

Хвала народа: за ней не постоит,
Хвала поэту есть хвала и Богу,
И всем, кто эти строки утвердит
На жизненной и праведной дороге

Поэт: не участь, и не долг,
А Просветление Души,
Что держит пред народом долг,
И возвращает за гроши...

Поэт не может не писать.
Поэт похож на наркомана.
Поэзию нельзя бросать –
писать он должен постоянно.

Хотя, не так!
............................ Не то что бы
на обязаловку похоже –
его перо в руке судьбы –
он не писать уже не может.

Бывает, торкнет посреди
кромешной ночи бедолагу –
и он, глядишь, опять сидит,
сердешный.
..........................Пачкает бумагу,
и забывает о еде,
с привычного сбиваясь ритма,
когда засядет кое-где
необработанная рифма.

Гвоздём...

Поэты – занятный народ.
Литконкурсы, встречи и чтения.
Безденежье вечно гнетёт,
и вечно терзают сомнения.
Любовь у них вечно в ходу,
страстями играют и вечностью.
Один прозябает в бреду,
другой – со своей человечностью.
Поэта затронешь, он – в крик,
уж краской лицо наливается,
а через мгновение – всхлип,
ещё чрез мгновение – кается.
Недаром с Эвтерп, Терпсихор
он выбрал, которая милая,
он нёс от неё после вздор,
рыдал с поэтической силою.
Стучал он о тумбу ногой,
та тумба...

Поэт в России больше чем поэт,
Он критикам и завтрак и обед,
Народу он совсем не нужен,
Он для народа только званный ужин…

18.11.2009 г.

Поэт не против получить...
Копейка - грош...но греет руку...
Но вот хотим мы или нет -
Стихи от нас рождают скуку

Ценю Я Ваши устремленья
Я сам такой...Но кто подаст???
Прессуем рифму на мгновенье,
И дышит в шею нам Пегас

Сидит усталый паренёк,
Потёртая Поэта кепка..
Кто кинет доллар ,кто -то грош,
Центр вдохновения-соседка...

Бесхитростных сплетенье слов
Он душу бросит Вам под ноги
Ему мигни , и он готов
В мечту прокладывать дороги.

Заходит в сердце Вам душа -
Людей так...

Поэт сегодня... Есть от Бога,
Но от Лукавого в сто крат...
И слова чистый бриллиант
Не блещет гранью от подлогов.

Диверсий версий и не счесть,
И высший смысл смещён уныньем,
Тщеславие строкой полынной
Для душ несёт дурную весть...

Не возвышаем дух строкой, -
Ввергаем в бездну! И над миром
Звучит не гимн рождённый лирой,
А стон Поэзии больной...

Поэт - он тать, паяц, герой?