Безнадёжно влюблённому поэту

Когда любви незнаменитой,
Мятежной, беглой и живой,
Я посвящал души открытой
И беспокойство и покой;
Когда надеждою виновной,
В часы общественного сна,
Невольно мучилась она
И в мир поэзии любовной,
Уединённа и нежна,
Летала с музой многословной,
Когда рогатая луна,
Богиня женских упований,
И ночи мрак, и вздор желаний —
Мою нестройную мечту,
Как сон волшебный, чаровали
И пустяками занимали
Младого сердца пустоту:
Чужим исполненный предметом,
Я обещался вам тогда
Всё объяснить...

Любовь это средство и путь, наш пророк.
Из любви мы рождаемся, любовь наша мать.
Наша мать, любовь, прячется в нашем покрове,
Скрываясь от нашей недоверчивой природы.
#57

Когда я умру, принесите мой труп к ней,
И бросьте меня там, или то, что от меня осталось.
Если моя любовь поцелует мои истлевшие губы
И я возвращусь к жизни, не думайте, что это странно.
# 64

Время скоро заглушит шум блеющих криков,
И волк судьбы проглотит всё шерстистое стадо.
Каждая из этих голов набита...

Венеция! В тебя ли я влюблён?
Мне так близки все твои улочки, каналы!
Влюблён в пленящие забавы,
Где все в чарующие фейерверков ночи
Вновь бродят в масках карнавальных в блеске славы,
Встречая не случайно милых очи!
Венеция! В тебя я так влюблён!
В венецианский бесконечный сказку сон!

Пьяный разум навряд ли не способен,
Понимать, предлагать, обсуждать.
Выходило немало пособий,
Объясняющих, как всем чужда
Сущность пьяного вдрызг человека,
Потерявшего веру и стыд.
Не травмирован он, но калека,
А глаза безнадёжно пусты.

В вине истину ищут поэты,
Да и то, вероятно, не все.
Часто спорят, похоже об этом,
Кто в душе навсегда обрусел.
Пьянству - бой, говорили в народе,
Усмехаясь, не веря словам.
Трезвость будет когда-нибудь в моде,
Жаль, идея совсем не нова...

25...

***
Как его паладин, весь отпущенный век подвизайся под знаменем чести святым,
Как фальшивый брильянт, презирая мирскую трескучую славу, –
Ведь в житейской пучине, волненью подвластной и бурям лихим,
Тебе данным Творцом – только духом высоким и твёрдым своим,
Не подверженным тленью, ты можешь и должен гордиться по праву!


***
Жизнь походит собой (ведь имеет в ней всё свою неповторимую форму и цвет)
На искусную самую и грандиознейшую из мозаик!..
Только вот на вопрос мой, возможно...

Любовь, действительно,
Дар Божий,
Её не купишь, не займёшь
И не подарит вам прохожий,
Мимо которого идёшь…

Влюблённость – каждый ощущает.
Любовь от Господа дана,
Огонь в сердечке всё сжигает
Когда уйдет, … болит душа.

Влюблённость трепетное чувство,
Любовь нельзя сравнить ни с чем
И сохранить её искусство,
А удаётся нам – не всем.

Любите трепетно и страстно,
Любите, как в последний раз,
Пусть будет всё у Вас прекрасно,
Любви огонь, чтоб не погас!

1
В блаженстве юности, когда-то,
с раскрытой книгой, пред собой,
внимал я Лирике собрата,
и стих, в ней, нравился любой...,
а, в чтении, время пролетало,
но жизнь, свой опыт ( в дар ) вручала
и поэтический балласт,
во мне копился, словно пласт...,
и до поры, всё зрело семя,
незрим всегда, в нём, был Поэт,
но, по по итогам долгих лет,
Романом разрешилось бремя,
сюжет и форма где, А.С.,
но стиль где, мой, верша Прогресс!
2
Вкушай Роман...- О, Мой Читатель!
Для Творчества...

Какое это волшебство,
какое это колдовство,
какая сила увлекает, я страдаю,
понять хочу,
зажечь свечу,
и, зажигая, вновь шепчу,
о, как тебя люблю, один я знаю.
Ты так сильна и так слаба,
своим желаниям верна,
и так безумно ты прекрасна,
спасу нет мне.
Но я журчу
ручьём весны:
« Хочу тебя,
как я хочу,
хочу безумно,
безнадёжно, как поэты ».

Летит в синеве далёкой неба
Прекрасный, гордый соловей.
Звенит певец, сияя, словно Вега,
Песнь его светится во мраке теней.

Летит среди веток зелёного леса
Мечтательный, звонкий поэт.
Чувства его, в душе каким тесно,
Звонкою песнью рождают нам свет.

Звенит на прерии красной рассвета
Легендарный, великий певец.
Природе всё тёплое, жаркое лето
Дарил он прекрасную поэму-венец.

Летит сквозь шипы колючие терны,
Плоть разрывая, сильный герой.
И требуют боль и кровь непомерны:
"О...

Он не был скромен, всуе не лукавил,
Не прочь был подержать в руках стакан,
И часто шёл, не споря, против правил
С горящими глазами простака.

Без поисков космических ответов
Среди многоэтажек и машин,
Он просто был бродягой и поэтом –
Насильником больной своей души.

Он просто восхищался той берёзой,
Чьи ветки по ночам в окно стучат.
И с женщинами ладил лёгкой прозой,
Без пушкинско-есенинских цитат.

Похожий на сорвавшийся с карниза
Размашистого почерка наклон,
Он раз за разом к...