Безликий

Ты пишешь стих, корявая строфа,
Пусть мысль слаба, пусть рифма бестолкова,
Но, знаешь ли, сам Бог сказал: Пора!
Поверишь ли, поднимет через слово.
Поверь, никто – сам Бог тебя ведет,
Поверь, сам Бог и слово подбирает,
И что в пути потом произрастет –
Один лишь Бог ведущий точно знает.
Оставь других. Все мнения слабы,
Бог дал писать и в этом будь упрямым,
Никто иной. Есть только Бог и ты,
И ты вошел в Божественные Планы.
Не мни себя талантом или нет,
Не мни себя великим или слабым...

Доверься Богу в нем иль в ней,
Пусть и кричит неимоверно
И лбом и в ту и в эту дверь… -
Бог выведет, уймет советом.
Ну, невозможно перенять,
Как под копирку, чей-то разум,
Уж лучше тех убогих сразу
Опять невеждами рождать…
Но нет. Бог запретит прислушаться
И поведет через кусты,
Через завалины и лужицы,
И вплавь, хоть рядом и мосты…
Бог вырастит свое творение
Не на советах добрых уст,
А из ошибок и терпения
И даст не раз печальный груз.
Бог не на день дает разумное,
А впаивает и...

На ветке грустное Оно,
На голой, без листвы, сидит.
Оно сидит уже давно,
Замёрзло на ветру, дрожит.

Оно не нужно никому,
Откудо взялось здесь не знает.
Совсем не ведомо ему,
Зачем живёт, за что страдает.

Оно не доброе, не злое,
Безлико, как туман — Оно.
Но раз страдает, то живое,
Ведь лишь живым страдать дано.

А ветер продувает насквозь,
Уж скоро ночь, а в ней темно.
Грустит Оно,ведь слово радость,
Забыть смогло уже давно.

У дома белая берёза,
А средь ветвей сидит Оно...

Меркнет молью молитва моря,
Самая синяя, самый соленый сапфир,
И кажется, кричит киноварь
Закатной золы, завуалированная
Под пожар песка и памяти.
Ритмом разлитой ртути
Возятся волны с ветром,
Ленно-лиловой лепниной льются
Горизонты гор громовых, гребни
Древних дольменов. Дымок
Кипарисов капает с кистей
Аллей. Аллилуйя! Аллилуйя!

Тяга таверн, теплая тушь теней,
Звездные зори звенят зазеркальем,
Свесившись сонной солью
На набережную нуара.
Чарки чаек черпают черный
Воздух...

Когда ты даже глупость совершаешь,
Не можешь своей волей управлять,
Когда себя всечасно наставляешь
И знаешь точно: мысль не обуздать,
Когда рука, нога, движенье тела
Тебя ввергают в то, чего не ждешь…
И вовсе не желаешь беспридела,
Но знаешь точно: управляет Бог…
Когда ничьей другой руки не видишь,
Но Волю Бога твердую в судьбе
И результат деянья – очевиден,
Не от тебя, не ты в своей судьбе…
Когда к Отцу и каждое мгновенье,
И просит ум, чтоб руки удержать
И видишь все, как Божее...

Червоточина мысли в поэзии сна:
Новой тайной пьянящей приходит весна;
Ветер ярких стремлений, летучих надежд
В бесконечность унёс лёгкий сон тяжких вежд.

Астероид любви… словно остров вдали,
Как безмолвный причал долгожданной земли,
Как надежды родник в океане песка,
Что, уснув в пустоте, породили века.

Астероид любви… как младенец-звезда
Светом матери-солнца зовёт иногда,
Улыбаясь тенями тоскующих гор,
С мирозданьем безликим ведя разговор.

Вся Вселенная кажется слишком мала...

Здесь не слышат как звёзды поют,
Их не слышно в домах из камней.
Деньги, сытость, комфорт и уют,
Стали здесь целью жизни людей.

Мир бетонный ко мне равнодушен,
Он красив, но бездушен — безлик.
Здесь не слышат когда поют души,
Звёзд упавших не слышат здесь крик.

Здесь к поэтам любви нет и злости,
Они просто здесь всем не нужны.
Не приходят без спросу здесь в гости,
Дружат здесь с теми кто им важны.

Сыт, здоров — что тебе ещё надо?
Сам себе говорю в сотый раз.
Давит города...

Жил - был поэт на склоне лет,
Непризнанный при жизни гений,
Известных, может быть, творений...
Не видевших с рожденья свет.

В толпе затерян лиц безликих,
Бродил сутулясь наугад,
Он узнаваем быть бы рад,
Да не причислен был к великим.

Судьба поэта нелегка -
Всю жизнь играешь чудака.

Мы уходим и приходим
На погост безликих лет
В миражах беззвучно бродим
Ощущая лунный свет

И под вечным небосклоном
Молим тайно в тишине
Дай мне встречу с отчим домом
Ангел милый на земле

Но сиянье горизонта
Манит, манит в далеке
И бежим порой без зонта
К той загадочной черте

Признаваясь познавая
Есть же что – то и во мне
Что сквозь страх к душе взывая
Бережет нас на земле.

Любовь приходит и уходит,
Всё сокращая свой визит.
Быть может адрес не находит,
Быть может очень долго спит.
Ведь я с утра всегда в дороге-
Не жизнь, а суета сует.
Графики жизни очень строги-
Свободного мгновенья нет.
Средь лабиринтов пыльных улиц
Не отыскать безликих нас,
Мы снова с нею разминулись...
Иль маячок в груди погас?
Может в вибрациях душевных
Произошёл какой-то сбой?
Отсюда столько срывов нервных-
В конфликте я сама с собой.
Всё, решено- беру тайм-аут!
В глухой уеду...