Без надежды

Я уже давно совсем не та,
Сигареты, наркота, вино,
Да и жизнь моя не так проста,
Я по лезвию иду давно.
Я люблю подвалы, чердаки
И гуляю с пачкой сигарет.
Парни суки или мудаки,
Для меня уж это не секрет.
Я запрусь внизу, открою Кент,
Затянусь и плачу в тишине.
Жизнь моя один сплошной протест,
Горечь от несбывшихся надежд…

Испивши чашу жизненных страданий,
Лишь пригубивший, чуть глотка Любви,
Немного испытавший Женской Ласки,
Я шёпотом кричу, что счастлив был.
Теплом Души, погибшие цветы,
Но их ростки, Любви, Надежды, Веры,
Сохранил.

Перейду дорогу , на другую сторону.
И забуду я, что оставил там.
Счастьем мы с тобой, поделились поровну.
Ну а грусть-печаль, заберу я сам.

Я отдам осеннему дождику её.
Всё равно ведь плачет он, горько день и ночь.
День подарит солнышком, нам тепло своё.
Ну а дождик грустный, пусть прогонит прочь.

Перешёл дорогу я, на другую сторону.
Выбрав путь неверный, долго я плутал.
Только зря кружились вы, надо мною вОроны.
Я добычей вашею, всё-таки не стал.

Мне дорогу верную, сердце...

Вот и всё. Облетели рябины, и куплен билет
на премьеру, грозящую стать невзначай бенефисом,
а за гранью, где блекнут восторг и овации след,
кто-то хлопнет сафьяном, героев сослав за кулисы.

Здесь блистал сценарист, когда строки свои создавал,
мизансцен дефиле в мельтешении ярком и пышном
возводя к апогею, но... сказке пророчат провал,
не фанфары, а крики «ату», клич охотников, слышишь?

Так бесплодность надежд исчезает снежинкой в тепле,
оставляя бессильное эхо того...

Я люблю эту синь. Я люблю этот воздух звенящий
Трель ручья и безмолвие стройных осин
Запах елей иголками в небо глядящих
Излучающих силу добра из далеких вершин

Тишина... Я как в храме стою столбенея
Тишина... Дух мой дымкой парит над водой
Тишина... Будто в центре вселенной лелею
Я надежды последней цветок неземной

В этот миг для меня нет ни прошлого, ни настоящего
Только вечность и жизнь в этом облачном мире из грез
И с вершины горы, белым снегом со склона блестящего
Я стекаю...

Великое не пишут на заказ.
Беря начало из души поэта,
И наполняя Мир волшебным светом,
Оно живёт и изменяет нас.

Осознанно не любят! И творит
Что пожелает с нежным сердце чувство.
На языке божественном искусства
Оно с ним неустанно говорит.

С лучом весенним тоненький росток
Подружится легко и не случайно.
Не знаешь, начиная жить, печальный,
Или счастливый ждёт тебя итог.

Не сбыться всем надеждам и мечтам,
Невыполненным планам и прогнозам.
Так хочется Поэзии, но Проза
Шагает...

Когда сгустились тучи клином,
А дождь стоит стеной.
Когда на мир смотреть противно,
Надежды никакой.
Когда внутри пустырь безлюдный,
И ветер в спину бьет.
А боль в груди ежеминутно
Покоя не дает.
Когда задорно улыбаясь,
Перед тобой стоит скала.
Назад? Вперед? И спотыкаясь,
Иду вперед, туда, где тьма....
Мне ли решать, что делать дальше?
Указ мне кто? Таких уверена здесь нет.
мне надоело обниматься с фальшей
Поставлю я в душе запрет!!!
А сердце беспощадно разорву
И кину вдаль...

Что может время изменить?
Его обычно все теряют,
Чем дольше тянешь его нить,
Тем меньше тебе доверяют.
Оно переведет или обманет
И вроде как лечить должно.
Песком в стеклянной колбе ляжет,
Надежды спрятав дно

Бывают женщины - порты...
На их уютные причалы
приходят мятые борты
в надеждах - все начать сначала!

Иль просто - бурю переждать,
побыть в покое, холе, неге....
А после - можно в бой опять
Свершать пиратские набеги....

И будут маяки стоять
в ночи призывно полыхая,
С любовью - милого встречать,
Все и навек ему прощая!!!

Как выдох мысли отболевшей,
Как вдох прозрачной красоты,
Как слёзы жизни переспевшей,
Как взлёт отчаянной мечты

Плету я кружево надежды,
Рисую профиль и анфас
И шлю к Тебе свой дух мятежный
В который раз, в который раз…

Но возвращается он с пылью
От звёзд и призрачной Луны.
Где он скитался, миги, мили?!
Не знаю я. Огнём полны

Его каденции и пляски,
Его игры водоворот.
Он гасит всё земное властно,
За мигом миг, за годом год.