Не суди, не убий,
Не мечтай о чужом.
Буйство вольных стихий,
Не впускай, с ветром в дом.
Будь разборчив в друзьях,
Трус средь них — злей врагов...

Город, - словно открытая книга,
Я, - случайный читатель в гостях.
Что покажет, и скажет мне Рига,
В разговорах с людьми, в новостях?
Новость только одна, но какая!
Город...

Маркиза де Сад, я умер ещё вчера
В Винограднике Господнем,
Где ветер собирал листья.
Плетением имени я написал тишину в ветвях.
И пришёл север букв
Играть на арфе без струн...

Что-то в воздухе таилось,
Как нескАзанный вопрос.
Он спешить необходимость,
Безответностью принёс.
Но на то, что не спросили,
Может знать ответ лишь Бог...

Узкий коридор,
Белая стена.
Размывает взор,
Светлостью она.
Лампы в полнакал,
Светят с потолков...

Даже то, что нам вначале,
Нас сумев врасплох застать,
Было поводом печали,
Может позже нужным стать.
И не тем совсем, за что мы,
Принимали впопыхах...

Я намолчался, развяжи глаза мне,
Мотыльком смертных губ прикасаясь к смиренью...
И в звуках, что исписаны до слов,
Произнеси меня...
Умри со мною в этом поцелуе,
Где флейтой...

Вдруг всё разом,
Навалилось.
Просит разум,
Бога милость.
Знают тоже,
Грех поэты...

У всех чувств, вещей, явлений,
Есть свой вкус, масштаб и цвет.
Всё — во власти ощущений:
На вкус с цветом — друзей нет.
Странноватый вкус у боли:
Чуть-чуть крови, чуть-чуть...

Мы плетём дней паутины,
Стремясь счастье в них поймать.
Стремясь их миров картины,
Умом в нас нарисовать.
И при том не замечаем,
Сеть не наших паутин...

Я добьюсь своего — кровь из носа,
Я не буду стоять за ценой.
Я добьюсь и решу суть вопроса,
Что поставила жизнь предо мной.
Я упрямый, противный и вредный,
И стою до конца...

Посетил всех добрый случай,
Ну а мною пренебрёг.
Сам, за долей своей лучшей,
Без него, дойти я смог.
Я ж не слаб совсем, я дерзок,
И в работе не дурак...

Позабыты прошлые победы,
Славные, но прошлые дела.
Они там, за дымкой времён где-то,
Новая – эпоха в мир пришла.
Поколений новых устремления,
Формируют знаков новых вкус...

Немножко больше чем знакомый,
Но всё же меньше чем родной.
Он был в неё чуть-чуть влюблённый,
Но ей милее был другой.
А жизнь сыграла злую шутку,
И их пути переплела...

Нет не стало щитом, не стало,
Слово тихое из души.
Небесам в нём чего-то мало,
Оно облаком в их тиши.
Оно облаком улетая,
Не оставило в них следа...

В детстве много читал я сказок, Про Кощея и про Ягу, но страшнее этой сказки, не слыхал я за жизнь свою. В каждом слове — лишь только правда, не добавить и не отнять. Вот такие...

Любил на сене и в хлеву, а так же ночью на диване. Вот только вспомнить не могу -любил свою, иль дяди Вани?

Я почти что успел,
Я почти что добился.
Я почти что допел,
Я почти что случился.
Не хватило чуть-чуть,
Не хватило немного...