***
«Нам не дано предугадать»
(Ф. Тютчев)
"Нам не дано предугадать,
Как слово наше отзовётся, —
И нам сочувствие дается...

Снова лес в своём убранстве,
Снег ложиться по утру.
Будто фото в модном глянце:
Наглядеться не могу.
Ветер злой, летят метели,
И снежиночки кружат...

Не хочу быть хорошим всем,
Не стремлюсь, сделать всем приятно.
Не решаю чужих проблем,
Подарив, не жду дар обратно.
Не жалею, отдав своё,
Не своё, не стремлюсь захапать...

Я в шахматы люблю играть на деньги,
Беседую с фигурами давно,
Скажу вам по секрету, как бездельник,
На шахматах я делаю бабло.
Слоном зовётся хитрая фигура,
Всегда вблизи...

Жизнь красивой песней,
Если в ней любили.
Если ум был честный,
И нет злости в силе.
Если не искали,
Выгоды по службе...

Я просто чьё-то прошлое...
Далёкое... забытое.
Черты лица все стёртые...
И временем размытые.
Я чьё-то наболевшее...
Я то... что не случилось...

Не взрывайте Небо Бога ради,
Воздух его делая огнём.
Не давайте зла взойти рассаде,
Жить начнёте сами этим злом.
Люди, люди — что случилось с вами,
Почему средь вас везде...

Насколько стали дни короче,
Настолько и длиннее ночи,
Заморозки уж по утрам,
Индевелый стелется туман.
Птицы лыжи навострили,
На юга там стаи сбили...

Встречу ль, ещё одно лето,
Встречу ль, пред ним весны свет.
Встречу ли, иль сквозь запреты,
В мир уйду где боли нет.
Будет ли, мне песнь капели,
Будет ли, мне жаркий зной...

В тумане безвестий,
Я кану, я кану.
Неспетою песней,
Там стану, там стану.
Здесь мир сыпал соли,
На рану, на рану...

Падают яблоки с бронзовых веток,
в травы прохладной земли.
Лето уходит,и нам напоследок,
ясные дарит деньки.
В чащах красёшенько.Мир наполняет,
трепетный шёпот осин...

Потемнело,
То не беды — это ночь.
Она тела,
Гонит сном усталость прочь.
Камнем пала,
С неба искорка звезды...

Конь не мой под моим седлом,
Не найти своего уже.
Я чужой, в теле мне чужом,
Тесно жить в нём моей душе.
Отобрали года сноровку,
В себя силу вобрав мою...

В стране Дураков,
Везёт дуракам.
Идут напролом,
Они к цели там.
Умней умных в деле,
Дурак часто там...

Не хочу погребенья в некрополе,
Не желаю истлеть под землёй.
Мне взлететь бы в небесное поле,
Управляя посмертной судьбой.
Я за душу свою продам тело,
Пусть на органы всё...

Со мною что-то не так,
Не в такт и выдох, и вдох.
Меня злит каждый пустяк,
Во всём я вижу подвох.
Все от меня что-то ждут,
Им нужен их результат...

У бегущих вод,
Легче дышится.
Ветерок вздохнёт,
Куст колышится.
Путь травой порос,
Трава мягкая...

В "Свободных отношениях" , мужчина написал, потом все перепутав, её жене послал.
Он знал, что дома смотрят, следят за всем с сети, поэтому сказал он:" Писал не я - враги."