Хвостом павлиньим распускалось
Души отточенным перо,
Цветами радуг преломляясь
Переливалось и легло
На холст судьбы цветами розы
Не обратимой красоты...

Степь огромная без края,
Небо синее без дна.
Эх, ты жизнь моя шальная,
Ну на что, ты мне дана?
Как в картонную коробку,
Время дней, я в жизнь сложил...

Побив коррупции рекорды,
И под бравурные аккорды
Они по свету прут, как орды.
И всё своё гнут очень твердо.
Они напыщены как лорды
И не гоняют на скейтборде...

- Прошибло аж до пота!
- Попарился что ль в бане?
- Нет, за мою работу
Взгревали на собрании.

"Любые авторитеты не имеют для меня значения, пока это не проверено мной лично". (Из мыслей студентов В.Филатова.)
- Лазить всюду мне прилично,
Даже в женское нутро.
Я проверю...

По И.А.Крылову
Мужик затеял кучу дел,
Да только всюду не поспел.
Он ждал успех от всех работ.
А вышло всё наоборот.

Все летит в зиянье пасти,
Воздух получив глоток ,
Задыхаюсь от ненастья,
В горле крик или комок .
Черный ворон в небе ясном
Закрывает облака...

Я не хочу забыть тебя....
Не вычеркнуть ни дня
Ты можешь даже не звонить
Услышу я тебя
Вчера приснилось - болен ты
И ты зовешь меня...

Благодарю тебя Всевышний,
Отобрал моих любимых ты,
Теперь вот осталась одна,
Но при этом всеми любима.

В золотом кругу – желанье,
Цель всеобщих притязаний.
Много копий тут сломали,
Одного пока избрали…
И избранник пил винцо,
Золотым сиял венцом...

На бело-розовых ветрах
Судьбы натянутая скрипка.
Игра Шопена...или Бах...?
И то, другое--крепче нитка.
Пронзая девственный простор
Сердец из Само-Искупленья...

Кому это надо? и что с этим делать?
Разбитое Завтра, чего не случилось...
Любовь к человеку, когда-то родному,
Теперь же который лишь изредка снится.
Не можем общаться...

Скользящим эхом льётся вдаль,
тяжёлых бомб лихая ярость.
И не слетает больше гарь,
с сухих обуглившихся яблонь.
Война погибших не вернёт,
она весь мир в страданьях держит...

Миражи... миражи...
Облака в небе белые.
Спрячьте вы мои сны...
И любовь ошалелую.
Миражи... миражи...
К вам хочу я дотронуться...

Очень многие люди почему-то считают что стихи пишут только о себе, хотя при этом не думают того же об Авторах пишущих прозу. Но это не так и это моё стихотворение конечно же не обо...

Мир дому моему,
В нём жизни мой очаг.
Он духу и уму,
Важней бытейских благ.
У всех быть должен дом,
В котором центр их жизни...

Усердно нам вещал богач,
А мы старательно внимали.
Но денег с неба нет, хоть плачь.
И свалятся они едва ли.

"Россия вымирает с рекордной за 10 лет скоростью"
Не радуйтесь напрасно,"господа",
что гибнет угнетённая Россия.
Что кладбища растут,как города,
что люд голодный стонет от...