Барашком

Восходит солнце жарким летом,
Пленит нас ярким жёлтым светом,
Голубизна на небе чистом,
И блик на берегу скалистом.

Всё море гладью поражает,
Волной с утра не угрожает,
Как жаль, всё долго не продлится,
И гладь исчезнет вдруг с водицы.

Подует ветер, взбив барашки,
В листве утихнет щебет пташки,
Лишь от жары журчит цикада,
В сухой траве ей петь – услада.

Вот так и жизнь, вступая в младость
Нас вдохновит, сплошная сладость.
Днём быстро всех жара иссушит,
Всё вдохновение...

Я тебя забуду, милый, с глаз долой - так вон из сердца!
Первый снег валит на город, тает в уличной грязи...

Ля минор виолончели. Григ. Разлуки интермеццо.
Мне судьба уйти в пространство странствий, в морок амнезий.
Я увижу как играют с ветром белые барашки,
как щитом железным небо накрывает узкий фьорд.
Самолёт в Москву вернётся с грустью прожитой вчерашней,
а меня в объятья примет ледяной и нежный Норд.
Я забуду что теряла, я не вспомню что искала,
и пойму - как мало смысла в недрах...

По И.А.Крылову

К обеду ловко пастухи
Себе разделали барашка.
- Знать не хотят свои грехи,
А также вредные замашки! -
Повозмущался волк с досады,
Следя за пиром сквозь ограду.

По И.А.Крылову

Однажды ворон возгордился,
Орлу подобным стать решился.
Вцепился смело он в барашка,
Но только вышла тут промашка.
Ему добыча не подъемна.
И ворон улетел голодный.

Картина летняя открылась нашим взглядам!
Кто мог подумать, что сентябрьский пейзаж,
Поют цикады из травы нам серенады,
Сломался может быть природный карандаш…

В календаре сентябрь исчезнет, видно, скоро,
Добавим к августу мы лучше тридцать дней,
В Крыму уж точно, не нарваться нам на споры,
«Златая осень» всё становится теплей.

Теплей и жарче, не спасает ветер, ливень,
И даже розы, как весной пошли в расцвет,
Все виноградные долины столь красивы,
И словно в августе, нам море шлёт...

По И.А.Крылову

Ворона, глядя на орла,
Вцепилась крепко за барашка.
Да только вышло слишком тяжко.
И улетела с чем была.

Расскажите мне, волны, о море,
О барашках белёсых вдали,
И о чайках в лазурном просторе,
И куда же летят журавли.

Расскажите мне, волны, о скалах,
Что рождают из вас столько брызг,
Обо всех парусах в дальних далях,
Где храните вы солнечный диск.

Расскажите о песнях мне, волны,
Что поют в брежных скалах ветра,
Среди туч грозовых, ярких молний,
Ведь для вас штормы - просто игра.

Расскажите мне, волны, о зорях,
Что вас будят с утра после сна,
Ведь прибрежное дно всё в узорах...

По И.А.Крылову

Пастух усердно хлопотал,
Ведь он разделывал барашка.
Увидя то, волк проворчал:
- У них ведь все мои замашки.

"Злым быть хуже чем добрым, потому что злые постоянно злятся". (Из мыслей студентов В.Филатова.)

Волк решил, что никогда
Он не будет есть барашков.
Где теперь его еда?
Весь оголодал бедняжка.

По И.А.Крылову

Пастух барашка потрошил,
И Волк тут мимо проходил:
- Коль я решился б на такое,
То сам пошел бы на жаркое.