Бабочки августа

По полям по перелескам стелется туман.
Прошуршит ли звёздный дождь,
наметёт ли снег.
Засыпает белый снег под скалой карман.
Там лежит, лежит давно, чёрный человек.

Дурно пах комбинезон, зверь не подходил.
Тихо кружится метель,
искорки, стекло.
Двадцать лет его прошло, больше не пожил,
и в том месте, где лежит, под скалой тепло.

Белый снег, белый снег, серая скала.
Посижу подле холма,
остывает стынь.
Много снега вокруг, хрупкого стекла,
и мороз нарисовал снежную полынь...

Столкнулся я со вздорной, глупой бабой!
На свете самых разных женщин – тьма.
Да, женский пол в каком-то смысле слабый.
А эта блещет слабостью ума!

Как звать её? Она небезымянна.
Хорошее, простое имя Анна.

Ну, а фамилию её не назову.
Врага смертельного иначе наживу.

А впрочем, кажется, и так
Я для неё – смертельный враг!

Чтоб повод не давать к очередной пальбе,
Скажу лишь, что её фамилия – на «Бэ».

Я потому стараюсь быть точней,
Чтоб не подумала другая, что – о ней.

Мне...

Пока не требует поэта
К священной жертве Аполлон,
В заботах суетного света
Он малодушно погружен;
Молчит его святая лира;
Душа вкушает хладный сон,
И меж детей ничтожных мира,
Быть может, всех ничтожней он.

Но лишь божественный глагол
До слуха чуткого коснется,
Душа поэта встрепенется,
Как пробудившийся орел.
Тоскует он в забавах мира,
Людской чуждается молвы,
К ногам народного кумира
Не клонит гордой головы;
Бежит он, дикий и суровый,
И звуков и смятенья полн,
На берега...

беспокоюсь -
все ли звёзды на месте?
Ах, август!

Меня читают тысячи людей!
Гордиться можно умилённо.
Но ведь в одной Москве людей-то – миллионы,
Не говоря уж о планете всей!

Моих читателей не наберётся малый город.
Но каждый добрый мне читатель дорог.

А что касается недобрых,
Сказал бы я… Да как-то неудобно!

Сквозь тернии грядёт моя дорога.
Но злых читателей моих не так уж много.

Их вряд ли наберётся и село.
Пускай они себе там лают зло!
16 августа 2010 г.

Что такое обида -
Чувства важности флаг.
Налицо незавидный
Пораженческий знак.

Снова вспышка эмоций
Возымела эффект,
В направлениях лоций
Проявляя дефект.

Режиссерское «снято»…
Завтра новый сюжет.
Мы – актеры, ребята.
Где обидное? - Нет.

13 августа 2010 г.

Воробьи собралися под стрехой,
поучали они воробьишку:
бойся кошки, ещё – человека,
бойся с камнем плохого мальчишку.

Воробьишка вертел жёлтым клювом,
там, за стрехой, играла свобода,
там гулял шустрый ветер, как любо
пах он семечкой с маслозавода.

Воробьям надоело судачить,
вмиг толкнули они воробьишку,
вниз упал он с чириканьем, плача,
тотчас злого увидел мальчишку.

Тотчас подлую встретил он кошку.
Воробьиха дралася геройски.
Убивалась не понарошку,
за дитя расклевав в...

Ты был молод, я тоже.
Ты всегда оставлял свои шелковые волосы
На моей подушке утром,
Смеялся, когда ласкал меня рукой,
А я смущался, словно девственница
В свой первый раз.

Твои губы приторные,
Ты говорил, что любишь вишневое варение,
И с тех пор,
Намазывая его на бутерброд,
Я чувствую в этом вкусе твое прикосновение,
Словно ты со мной, но тебя здесь нет.

Ты исчезаешь всегда под утро,
Специально или случайно забывая целовать меня в висок.
Этим самым превращаешь все...

Мои стихи – история болезни,
Лечение которой бесполезно.

Такой болезнью кто-то жизнь назвал.
И у болезни этой смерть – финал.

Но, хоть страдания и суждены мне впредь,
Всё ж хочется подольше мне болеть!
16 августа 2010 г.

Митрич меня заставлял
пленным в затылки стрелять,
сам он того избегал,
с Бога просил благодать.

Сунет зараз мне винтарь,
и повернётся кругом,
молвит, стреляй, не гутарь,
распоряженье, Ревком.

Пленный порой так глядит,
даже слеза прошибёт,
знает, щас будет убит,
токмо надежда живёт.

После надежда летит,
голубем под небеса,
мёртвый вослед ей глядит,
надо прикрыть бы глаза…

Митрич, паскудный мужик,
сунет лопату, да – вон,
роешь, а пот всё бежит,
слушаешь – рядется звон...