Авторский стих

Читаю я стихи опять
Новых поэтов, очень странных.
И тянет в сон, тянет в кровать
От строк их изощренно-бранных.

Новая мода такова, -
Читатель любит их за смелость,
За грубо-бранные слова,
Что так услышать не терпелось.

Поэты пишут утонченно,
Еле ирония сквозит,
А здесь все прямо. Обреченно
Будто судьба на них глядит.

Но есть и в этом идеальность,
Что мне узреть не по плечу.
Впрочем, во всем сквозит фатальность
Лукавства, - я сказать хочу.

Ни дня без стиха!
Ни часа без строчки!
Ни минуты без рифмы,
Ни секунды без точки!



21.11.2010 г.

На крыше, на самой-самой
Самой высокой высотки,
Сижу свесив ноги у края,
Со мной апельсинов кошелка.

Кожуру терпеливо сдираю,
И вниз к вам на головы мечу,
Оранжево что-то мне слишком,
О чем вы там жалко пищите.

ПопИсать на вас – будет пошло,
Писать вам – еще пошлее,
Уж лучше жевать апельсины,
И цедрой раскидывать щедро.

Терпеть не люблю верлибр
И белый стих ненавижу!

Сегодня оранжево что-то,
Видать переел апельсинов.

Дарите любимым стихи!
Дарите им праздник и розы!
Дарите им даже слезы!
Ведь, если правдива слеза,
В любых испытаниях,
Любимое сердце согреет она!

Л.Скворцова 03.05.2011

Коньяк в графине - цвета янтаря,
что, в общем, для Литвы симптоматично.
Коньяк вас превращает в бунтаря.
Что не практично. Да, но романтично.
Он сильно обрубает якоря
всему, что неподвижно и статично.

Конец сезона. Столики вверх дном.
Ликуют белки, шишками насытясь.
Храпит в буфете русский агроном,
как свыкшийся с распутицею витязь.
Фонтан журчит, и где-то за окном
милуются Юрате и Каститис.

Пустые пляжи чайками живут.
На солнце сохнут пестрые кабины.
За дюнами...

Не могу придумать, больше не стиха,
Вместо строчек ясных, сыпется труха.

Всё, что смог придумать, схоже так на пыль,
Кажется бумаге - чувствами остыл,

Жалко, глупо видеть - этой жизни край,
Но я помню ярко, ярко помню май.

Лето просто кончится, новый будет круг,
Но с тобою вместе, в осень старый друг.

Пусть бумага тихо отдохнёт в углу,
Я же в голос с ветром
"Лишь тебя люблю"

Тихо!!!
Гениальное вылезло стихо!
Вот и стухла,
погасла округа.
По-соседски задрыхла подруга.
В обезьяньем раю - в Гвинее,
в мерзкой Африке
гений – гений!
А в мороз?
Со стаканом и с хренью
прибалдев от стихотворенья,
шар земной я покрою славой.
Сашка Пушкин пригреется справа,
а английская королева
пусть приложится рядышком,
слева.

Есть музыка стиха: она неповторима...
По голосу я Анну узнаю,
А как трагически гласит Марина,
Себе готовя смертную петлю.

Вот Тютчев рассуждает философски
И гасит страсть волной своих стихов.
А Пушкин учит сказкой, по-отцовски,
И брошен в море невод рыбаков...

Прядет старуха пряжу неустанно,
Нашел Есенин в Питере Босфор...
А громогласный Маяковский тайно
Уже рукой ощупывал затвор...

Та музыка стиха неповторима,
Поэтов мне не спутать голоса,
Они, Творца послание для мира...

Вам нравится бесстыжий слог стихов,
Ласкают плоть правдивые слова,
Копаясь между сладостью грехов
У Вас уже кружится голова.
Так опъяняет честный монолог,
Что Вы реали потеряли нить
И ощутить хотите между строк,
Тот самый Член, что будет Вас любить.
Тот самый Ч..., что будет Вас ласкать,
Тот самый Ч..., что будет Вас колоть,
Тот самый Ч..., что может отыскать
В холодном теле огненную плоть.
6 июля 2009

Какие чудные стихи,
Полёт, свобода, вдохновенье
И любовь - совсем не как виденье,
Отчётлива как жемчуг в небе -
Первозданной красоты.