Авторские стихотворения

Пусть не желта листва, но сентябрем упрямо
Грозят головки золотых шаров,
И флоксы пахнут медом и туманом
Последних теплых вечеров.
Рябины, словно флаги листопада,
На солнце вспыхнули, залили светом сад –
Печальною оранжевой прохладой,
Предвестьем будущих утрат.
Еще звенит в сухой траве кузнечик.
Еще как будто где-то слышен гром,
Но август перемешан с сентябрем,
И грусть земли одна весна излечит…

Песок летел, сочился в щели,

и оседая на листве,

на пальмах, что дождя хотели,

блестел на солнечном луче.

Гарячий день прилег на кромке

прибрежно-желтой полосы,

и проводил, свой век недолгий,

вертя, песочные часы,

на берегу... морской пучины,

любуясь, гладью голубой...

Как чайки, голосом призывным,

кричат над быстрою волной...

Три страницы октября - три горьких дня,
Когда от холода дрожит язык огня,
Когда стихают за туманом голоса,
Когда во тьме горят кошачие глаза.

Когда нет сил, и задыхается душа,
Когда слова тебя сжигают неспеша,
Когда презрительно смеялась над собой
Когда еще мечтала стать... другой.

Когда уже... О небо, право, хватит!
Пусть за свои ошибки каждый платит!
Пусть хоть друзья мне правду говорят,
А небо не отводит горький взгляд.

Пусть дни осенние дождливы и ненастны,
но этот день, как летний ручеек,
Пусть принесет собой сегодня чашу счастья,
для длинной жизни в бесконечный срок.

Не просто, день рождение сегодня,
для женщины цветущая пора,
за Ваши, все еще младые годы,
мы поднимаем вверх бокал вина!

Что ж юбилей, ни первый, ни последний,
пусть этот день запомнится ддля Вас,
Желаем Вам удачи и терпенья,
чтоб радовали Вы улыбкой нас.

Чтоб Вам работа радость приносила,
не знали б ни зависти, ни зла,
а...

Аннушка, Аннушка, что же тебе не сидится?
Колко осколки бликуют и лужа блестит.
Мир этот странный пока только Мастеру снится.
Семечки черные зреют и небо звенит.

Небо от зноя звенит и кузнечиков хора,
семечки черные солнца сжирают лучи.
Ты вдруг замрешь невпопад посреди разговора -
ну, не спеши говорить - помолчи,помолчи.

Странный мужчина с бинтом кистью машет безумный -
желтая краска легла густо-густо на холст,
и тянут жилы из сердца и трогают струны -
как? Непонятно, цветы...

Подсолнухи… Так маленький ребёнок
В простых явленьях видит чудо сказки…
И радостно, что поутру, спросонок
Всем улыбаются распахнутые глазки…

Подсолнухи, как дети, к Солнцу тянут
Свои лучисто-жёлтые головки.
Заложена такая в них сноровка,
Как будто сами скоро солнышками станут…

Они отважны, тучи – не помеха,
К лучам стремятся взглядом прикоснуться…
Поля исправит лето детским смехом,
Там скоро вновь подсолнухи проснутся…

Под ливнями мгновенными косыми,
Так молодо и солнечно смеясь,
Со скоростью ракетною Россия
В хмельной и спелый август ворвалась.
Она в него, как девочка, влетела,
Вся в радугах, колосьях и цветах,
И ливни остужали её тело,
И звёзды догорали на губах.
В том августе, эпически просторном,
Я был, как никогда, самим собой.
Стихи мне перехватывали горло,
И женщина всходила над судьбой.
И шорох трав, и пыль дорог разутых,
И рыбий плеск, и трепет тростника –
Всё было отрицанием разлуки
И...

Есть в августе, дождливом и нежарком,
Покинутых любовниц скрытый плач –
Попытка спрятать за скупой ремаркой
Утраты боль и бремя неудач.

Как в поцелуе спешном – на прощанье!
Как в жесте неприличном – всем на зло!
Неистребимым менторским ворчаньем
Мы констатируем: «Не повезло!»

И обречённо, в брызгах от паденья
В болото повседневной суеты,
Зовём на помощь, утопив в смиреньи,
Свои невоплощённые мечты.

В этот день воспоминанья
налетевши, растревожат.
Мне ровесник скажет: «С праздником!».
И его поздравлю я.
Мы пожмём друг другу руки,
себя чувствуя моложе
В этот день ненастной осени
на исходе октября.
Промолчит сегодня радио,
как молчат десятилетья
Календарь, Т/В, газеты.
Только праздник – у крыльца!
Не стереть его из памяти
ни годам, ни лихолетью.
Чтобы вырвать из груди его –
надо вырвать нам сердца.
Это праздник нашей юности –
день рожденья комсомола.
Снова...

Не август нынче, хоть и пахнет дынями …
Поэт крапает стих на упокой своей души.
Спят площади белёсыми пустынями
В утробе ТехноПолиса, средь тысячи машин.
Маячит в за-оконном отражении
Остаток Млечного пути,
Расчетливость в бессмысленном движении,
Чужая песнь, чужой мотив…
Нет сил вернутся, нет уйти.
Придется вновь весь Путь пройти,
Все дело - в игроков преображении,
Когда друг-друга не найти.
Не август нынче …