Автор

Стоит средь цветов телёнок,
Радость в телячьих глазах,
Видать, заплутал спросонок;
Впервые малыш в лугах.
Ромашки, анютины глазки,
Мяты душистая кладь.
Он вдруг окунулся в сказку,
Стараясь её понять.
Смотрел на цветы умильно,
Нюхал один, второй...
Ох, пахло как Русью сильно,
Русью совсем другой.
Забыт им сарай дощатый,
Унылый и грязный двор,
Глиняный дом горбатый,
Старый гнилой забор.
Телёнок взбрыкнул игриво,
Вышел к дороге следком.
Мама встречала красиво;
Лизнула сынка...

Смеются надо мной. И не напрасно это.
А я уйду и дверь закрою на засов.
Ведь даже в злом смешке мне видится примета,
Как отблески в воде от алых парусов.

Как скоро все они поймут, что ошибались,
Что прав был тот старик с игрушкой у ручья,
Когда в лучах зари сверкнёт как пламя алость
Надутых парусов - я их пойду встречать.

Я знаю: с каждым днём минута счастья ближе,
И каждый новый день их обещает мне.
У моря я сижу, и жду, что вдруг увижу,
И алый луч зари пылает на волне.

А...

Я дворник...
А метла — ПЕРО!..
Как много мусора вокруг: в сознании,.. в уме...
Отдельная, обыденно, душа моя
воспринимает МИР как свалку...
НО. Ведь кто-то должен убирать, —
мести и мысли суетные, внутренне пустые...
Мне ли — эта доля?..
А беда и в том, что кучи мысленного мусора и здесь,.. —
в усталой голове...
Как не крути пером вокруг,.. —
сознание у всех одно, душа одна.
И МУСОР мысленный,.. наверное,
уже и в подсознании весомо оседает...

Бедствие планеты — МУСОР...
Ветер...

И снова дождь, холодный и чужой…
Седая мгла и чёрная дорога –
Петляет даль, уходит с тишиной,
Но на меня глядят совсем не строго.

А тишина – не та уж, тишина,
В неё вселились осени метели;
Мы праздника, тепла с тобой хотели,
А нас опять морозит пустота…

А нас опять туманы развели,
Дороги сбились в переулках жизни
И вновь летят, куда-то журавли,
И пьют печаль дождей осенних, мысли:

Ты далеко, там нет с тобой меня,
Придёт зима, и новый год уж скоро –
Слетит последний лист с...

Прожила лиса без бед,
Не один десяток лет,
Никогда не дула в ус,
Ощущала жизни вкус.
Тут явилась старость к ней,
Хоть рекою слёзы лей,
Силы в лапах никакой,
Ей не в радость свет дневной.
Рассуждать лиса взялась:
- В лужу мне нельзя упасть!
У медведя есть изба,
В ней пожить моя судьба!
Слов лисичке не толочь,
Мысль легко с собой волочь,
Заявилась к Мишке в дом,
Бьёт лиса пред ним челом:
- Милый Мишенька, мой свет,
Жизнь моя теряет цвет.
Стала старой я совсем,
Много сплю и мало...

Меняются вкусы, толкая к безумству,
Уже вместо пива нас тянет к искусству.
Зачем-то сильнее нас солнце лелеет
И юноша робкий всё чаще краснеет.
Возможно случилось, о чём так мечтали,
Шептали, вкушали и книги читали.
Размашисто смайлик рисую в тетрадке,
Да нет я не болен, со мной всё порядке.

Нам стесняться уже надоело,
На асфальте выводим мы мелом:
"Все проблемы, идите вы на ...
Ворвалась в сердце наше весна !"

Цветы покупает гопник девчонке,
В наглаженных бриджах, в красивой...

Моё милое, золотое,
Незабвенное никогда,
Ледяной водой залитое -
Всё сияешь ты сквозь года.

Синеглазой весны кокетство
Где-то там, сквозь меха снегов;
Моё прошлое, моё детство -
Смотришь с нежностью васильков.

Знаешь, мне и представить трудно,
Что шагаю я по тебе,
По мгновениям, как по трупам -
По счастливой своей судьбе.

По тебе мне шагать, по мигам
До решающего в конце;
По игрушкам своим и книгам,
По сиянью в твоём лице.

Только снег - ни травы, ни рощи,
Ни цветочка...

Милая берёзовая роща,
Первый крик летящих журавлей.
Зорька кудри в озере полощет,
Красотой любуется своей.
Я бреду мятежный и забытый,
Осеняя сам себя крестом,
В благодать душой и телом влитый,
Растворившись в ней серебряным дождём;
Не прошу, не жалуюсь, не мерю,
Становлюсь с природою на круг.
Ты не верь в мою нежданную потерю,
Посмотри, как я украшу луг.

Автор: Виктор Шамонин (Версенев)
Рисунок: Мирослава Костина

Вступила ночь в свои права.
Гуляют тени за окном.
Я погрузился в сон едва
И сразу словно бы в кино

Смотрю какой-то новый фильм
Красивый, странный и смешной.
Он создан мной, лишь мной одним.
Я автор, зритель и герой.

В нём есть диковинный сюжет,
Моих актёров мастерство,
А декораций лучше нет,
Они творятся волшебством –

Чудесной силой ярких грёз,
Великой магией души.
Отличный мастер спящий мозг
Рисует их в ночной тиши.

Фильм полон радостных минут
И ярких лиц и добрых слов...

Настоящих войнов мало, их не видно по ТиВи,
Но давно им не хватало такой песни о любви.
О любви, в которой нету ангелочков, нежных слов,
Где за Родину в атаку ходят танки из стихов.
Точно меч букет сжимая, после громкого: - Банзай !
Всех цветами закидает настоящий самурай.
И стихами как штыками, пробивая в хамстве брешь,
Не владея языками доблесть мчится за рубеж.

Счастье наших будущих рассветов,
Эхом слышу в рифмах озорных.
Так давайте дёрнем за поэтов
Вискаря, как сто грамм боевых...