Асфальт

как будто кулисы в театре

смыкаю усталые веки

и слышу как город ложится

и слышу как лают собаки

как плачет соседский ребенок

как где-то скребет по асфальту

метлой обезумевший дворник



я сплю как на дне океана

где плавают голые рыбы

где щупальца медленно тянут

тупые и сонные твари

где плавают плоские монстры

раздавлено скучно и тихо



и мне ну конечно не снятся

морские и райские дали

цветные и мелкие рыбы

кораллы и звезды морские

и солнца...

я - просто s в английском слове message
я - капля влаги на растресканном асфальте
в глухой провинции, где больше не живут
и я присутствую секундами, веками
в пустых архивах засекреченных дип. миссий
несуществующих далеких государств
и, может быть, еще в твоем мобильном
среди полсотни удаленных sms-ок
седьмая сверху. третья строчка..

а может быть, я даже и не буква,
а только знак чужого препинанья,
который преступают аккуратно,
который, кажется, не очень-то и нужен
в короткой...

Цокают стальные каблучки…
По черняво-жгучему асфальту
Маршируют летние деньки,
Донимают бугорки базальта…

Не ленивый, не слепой прохожий
(Он слегка на тень свою похожий)
Топает – по августу пешком,
На тропе просёлочной – с мешком…

Урожаи летние созрели.
Наклонили лица стебельки.
В небе спели жаворонки трели.
Ублажает солнце трудодни…

Позади – в забвеньях жаркий отпуск.
В серость тьмы каникулы вошли.
Жизнь в контрасте – загорелый корпус.
Золотая осень – впереди…

30...

Русь родная дожилась!
Людоедством занялась…
Коль и дальше так пойдёт,
Куда Россия! Мать придёт???
Пора чиновникам осознать!
Жизнь стоит на Руси менять…
Не собратьями питаться,
Да! Не в зверя превращаться.
Жизнь на Родине не влачить…
По-человечески всем жить!
У нас в России, что творится?
С боями приходиться, всюду биться.
Куда не глянь… одни проблемы!
Неразрешимые, в стране делемы…
Одни замучились воровать,
Им стало некуда, деньги девать.
Всю Европу почти скупили…
Пол Америки...

Запах кофе в январе согревает душу,
Лучший способ от всего в зимнюю стужу...
В одеяло завернусь, музыку погромче,
А на улице давно знойный гром грохочет.
Рок играет на весь дом, ливень в окна рвется,
Мое дерево в окне очень гибко гнется...

Рок уже давно стихает, с крыш не капает вода,
Но обрадовались люди и шумели города.
Кто-то бегает по лужам, кто-то ест с асфальта снег,
Кто всю ночь не спал и думал - разрабатывал побег.
Я же жду свою сестренку, попивая кофе свой,
Видно...

Правительство наше для народа «старается»…
Сутками в кабинетах от труда «загибается»!
Хоть праздников на Руси подходимо сейчас,
А то бы лишилась Россия чиновника подчас.
На праздниках они хоть немного расслабляются!
Бывает и на праздниках некоторые умараются…
От выпитого не в меру спиртного, загибаются!
Заграницу лечиться тогда они отправляются.
Подлечатся они там и снова на работу «спешат»!
Проблемы все народные в своих креслах вершат…
Вот закон новый приняли, без труда утвердили...

Монолиты домов… в колорите весны...
Стонет земля под асфальтом и городом.
Неоновый свет... магазинных витрин...
Что-то стучит в голове громко молотом.

Чёрной кошкой по крышам крадётся ночь...
Свет фонаря... молча смотрит мне вслед.
Нет больше сил... унестись бы мне прочь...
От этих витрин... да забыть этот бред.

Всё неживое и нечем дышать...
Вою как пойманный зверь в клетке железной.
Крепкие цепи... не разорвать...
И не разрушить... бетонные стены.

В небе ночном... ярко мерцает...

Там, где ветру дома не мешают,
Там, где вольно и нет здешних правил,
Там, где степь без границ и без края,
Там, я сердце и душу оставил.
И — днём ясным и мглою ночной,
Степь всегда — всегда рядом со мной.

Над просёлком, там пыль заклубится,
Когда в зной, дышит в степь суховей.
В небесах высоко, точкой птица,
Не видать толпы шумных людей,
Я из тех мест — их краше не знаю,
Степь как мать — моей сути родная.

Здесь дома крыты все черепицей,
Чистота и порядок во всём.
Хорошо, но...

Не бывает счастье безнаказано,
На весах судьбы есть гирька зла.
И уравновесить жизнь обязана,
Холодом её расход тепла.

Уходил по снегу я в апреле,
А вернулся по асфальту в май.
И меня встречая птицы пели,
Выжил ты — живи не умирай.

А потом дождь майский с первым громом,
Вспышкой молний мне отдал салют.
И я опьянённый встречей с домом,
Сердцем пил любимых стен уют.

Как же хорошо опять быть дома,
Здесь любовь ко мне из стен теплом.
Здесь всё сердцу близко и знакомо,
Здесь меня...

Течёт сквозь время племя пилигримов
С пульсирующей верой на висках,
С глубокой бездной памяти в глазах.
Идут они путём неумолимым
Вперёд, деля с природою свой страх.

Усталость на глазах у них длиною
Дорог ногами мятых у судьбы.
Нет пустоты в окрестностях тропы,
Нет мрака с путеводною звездою
Здесь в стороне от основной толпы.

Идут скитальцы по пескам пустыней
И по земле, болотам, по снегам,
По берегам, асфальту и камням.
Задерживаясь малость у святыни,
Они уходят вдаль к чужим...