Акростих из строк

За жизнью следуй, за моею!
Я поведу тебя в мир дальний,
Я обниму тебя за шею
Своей рукою обручальной.
И высыпая пыль из чисел,
Поспешно прожитых впустую,
Я проведу тебя по листьям
И в их горенье зарифмую
Твои сомненья. Я истрачу
Твою последнюю неволю,
И всю тебя переиначив
Предназначеньем – вдаль по полю! –
За мной иди, рукою крепкой
Сжимая память о грядущем.
А в час, когда крыла окрепнут –
Наш Зов на Небо будет пущен.
2004



Правит ночной колесницей...

Есть в неизбежности тебя, так много времени раздумий
И долгое тепло отлуний случайных встреч в начале дня
И всепрощающая радость, хотя и бесконечен срок
Где губ моих не тронет сладость от губ твоих - ведь я не смог
Всех грустных предсказать течений, уже всё принято рекой
Но я считаю Днём рожденья тот день, что объяснён тобой

Есть в неизбежности тебя как небо необъятны строки
Над той страной, что ждёт тебя, где мы не будем одиноки

Исписал мелким подчерком
Два тетрадных листа.
Над стихами морочился
Я всю ночь неспроста.
Я свое вдохновенье
Пил, как капельку ртути.
Стихотворное пение,
Избавляя от мути.
Я зачеркивал смело
Непотребные строки,
Извлекая, умело
Из ошибок уроки.
Слава Богу, что вышли
То, что надо - стихи.
Не видны и не слышны
В них, как будто, грехи.
В заповедные дебри
Я сознаньем залез.
Жизнь - подобие зебры:
Белый - Бог. Черный - Бес.
Нерожденная радость,
Нерожденная грусть,
Сахаринная...

Убеди наложеньем рук,
Обмани повтореньем строк,
Что не стало темнее вдруг,
И от холода не продрог:

В каждом полюсе виден плюс,
В каждом минусе скрыта суть,
И в молчании слышен блюз,
И в тумане есть верный путь,

За порогом тепло не впрок,
За стенами зима не враг,
За морями дурак – пророк,
За лесами дворец – барак.

Собери слово «вечность», Кай.
Обрети на века покой.
Но пока у виска тоска,
Эта вечность тебе на кой?

Оплакано,обрыдано,облито утро сумраком
И ветер шепчет листьями бумажными, безумными
А в шепот бред надежды все исступлено бьется-
Что смолкнет ветра музыка и ты опять вернешся.
Легко и невесома сойдешь со строк странницы
И тихо улыбнешься-как я могла присниться?

Бесценные строки написанных в юности писем,
Заботливо спрятанный в бархат рубашки тюльпан,
И взрослая жизнь, предающая тысячу истин, --
Вот их не написанный, но настоящий роман.

Живут не по правилам, времени не подчиняясь,
Вчерашние мальчики, мудрые не по годам.
Ошибки любви, умирая и снова рождаясь,
Вплетаются в образ навеки прекраснейших дам.

Уйдя от толпы, конформизм отвергая как слабость,
Они не боятся извечной судьбы Дон-Кихота.
И сладкая боль, и полынью горчащая радость...

Б ы в а е т,
очень сложно объяснить:
Как соткана
рифмованная нить?!

По-разному приходит
Стих - дитя:
Порой, без мук,
рождается - ш у т я!

Б ы в а е т,
рвутся нити - узелки..
И, кажется,
что русла строк - мелки..

Фарватер
углубляешь новых рек -
Семь футов:
и плывёт дитя - побег
К о р а б л и к о м -
под парусом надежд,
Что стих твой нужен:
актуален, свеж...

Бег Жизни
чётко сверит ватерпас,
И лоцманом - в Друзья -
введёт Пегас!

Я чья-то ошибка
В узоре судьбы
Где странно и зыбко
Две сути сплелись.
Всего на мгновенье,всего лишь на миг
Сплелись наши руки в безумия стих.
Всего на секунду,на долю мечты
Сольются вдруг губы и ты не спеши
Прийти к осознанью ненужности фраз,
Желанных свиданий,
Счастливых иллюзий обмана для нас.
Пусть согрешим мы в этом
Нежданном нами сне
Где солнце и предметы,весь мир
В тебе и мне.
Где на листе страницы
О нас одна строка,
Где дрогнули ресницы
И теплоты рука.
Где простыни...

Я не пойму как всё случилось,
Ведь разум строгою рукой
За послушанье щедро милость
Дарил, и твой берёг покой.
И хладность мыслей без видений
Не нарушала ровный стук
И запоздалость откровений
Не приносила больше мук
Как тень, дражащее забвеньем
Влачилось ты по - меж страстей-
Воистину небес творенье,
Молилось от хмельных затей...
И вдруг, внезапность откровений
Твоих, Владыке режет взор -
Что было - было только тленьем,
Смиренье вздор и святость вздор.
Что страсть - не только...

Жизни еще не дописана повесть,

Две-три главы сочинить осталось,

И за былое не мучает совесть,

Бранить судьбу. Черта лысого.

Живу нормально. Пожалуй, - счастливо.

Неизбалован я маслом-маслянным.

Но, не жалейте меня, участливо,

Не заставляйте стихи переписывать.



Я не пою, ни романсов, ни песен.

Плохо играю на пианино. Не интересен

Мужчина, таланта лишенный. И пресен.

Чем же похвастать? Выходит – нечем.

Привычка имеется, складывать в строки

Мыслей обрывки...