А внутри пустота

А знаешь,ровно год
Как госпожа Судьба,
Или же Господь,
Нам дали шанс
Увидеться, друг с другом.

И с тех пор
Мы вместе.
Хоть не на яву,
Но/в мыслях.
И в сердце,и в душе.
Порой во сне,
И на яву.
И все же, вместе.

Поверь,с тех пор
Прошли/часы,минуты.
Дожди,снега,ветра
И ураганы.

Но/ураган
Внутри меня, с названием
Любовь,
Не утихает.
Он навечен.
Он обречён.
Ведь,Любовь
Хоть он и ураган,
Хоть чувства,
Всем издавна ясна,
Нахлынет, вдруг.

Любовь, сама по себе,
Живёт...

А повело, да понесло под жернова,
Где царь пустая голова... там трын-трава
Там, где рубили правду...глядь она жива,
Где за углом, да с топором стоит молва,
Где на растопку жгут хорошие слова.

Забыли все хорошее ,чем жили
И все стремления на запад
Расстреливают наши души с тыла
Глаза уже не могут плакать,
Глядя на то, что есть и то что было.

Живем мы по чужим законам и порядкам,
Свои лежат засыпаны землей,
Играем мы с судьбою в прятки
И с радости,и с горя уходим мы в запой...

Весь Мир
Внутри Меня,
миры и звёзды,
И сама Земля:
Моря и горы
На Земле,
Полей узоры -
Всё во Мне!
И даже ТЫ:
Внутри Меня,
Тебя Я создал,-
Ты пришла.......

Третий поход на Русь, “крестовый”…
04.08.2020

Поэма,
из серии “Душевные сны”.

*

Я засыпал под звуки Гимна,
Уже вне Моря Бытия
Под обновлённым Триколором
В Новомосковском регионе,
Теплом, согревшая меня,
Постели люкс! Рядом – Жена,
Храпит как Женщина, дородная…

Озвучен заново – Второй,
Страны моей, а мне обидно,
Что Гимн не принят властью мой,
Написанный на конкурс, видно,
Что с Михалковским текстом, Гой –
Не конкурент, по-русски писанный…
Который я отправил выстрелом...

Так много, так вкусно, не кисло, не пресно,
Изысканный вкус. Ассорти.
И все это чудо из разного теста,
И с разной начинкой внутри.

Начинка - Улыбка. Она - наслажденье,
Кто с ней, тот и песни поёт.
Она теплый свет, и души отраженье,
Попробовать стоит её.

Нежна и воздушна, мила и желанна,
Как Ангел прекрасна собой.
Во всем вдохновляет и разум дурманит,
Начинка с названьем - Любовь.

Начинка - Поддержка. Она для подмоги
В дождливые, хмурые дни.
Развеет ненастную в сердце погоду...

В ночи с глазами поэзии Элюара, где стареют деревья,
Сказано, что в черной пустыне прорастет красный мак...
И я называю тебе имя песка...
И ты называешь мне имя цвета...
И мы наливаем в бокалы вина, чтобы произнести нашу жажду.
Дегустация вечных вин...
То мгновение, когда кровь и молоко цветов
Просят о последнем танце на ветру.

Какие эпохи хранятся в твоём пластичном образе?
Какое яркое время года - твоя любовь!
Сколько времени мы знаем часы?
Время нас уже потеряло.
Время нас уже...

Хокусай говорит, смотри внимательно,‎
Он говорит, обращай внимание, замечай.‎
Он говорит, продолжай смотреть, оставайся любознательным.‎
Он говорит, можно столько всего увидеть.‎
Он говорит, радуйся предстоящей старости.‎
Он говорит, продолжай меняться,‎
Ты ведь превращаешься в самого себя.‎

Он говорит, застревай, принимай это, повторяйся,‎
Пока это интересно.‎
Он говорит, продолжай делать то, что любишь.‎
Он говорит, продолжай молиться.‎
Он говорит, каждый из нас - ребёнок...

2021-Год Быка?!

*

Стремленье, к старту января,
На Долготу Москвы, Быка
Втащить, пардон, из Поднебесной,
Не странно ль – за его рога
В Центр Метрополии Евразии –
Мне непонятно! – За века,
Тысячелетий, продолжается?

Уж Третье, Бык – не вырождается, –
Традиция? – Так чья рука
Внести с Востока умудряется
Лет чрез дюжину, старается,
За месяц Новогодних слабостей
К дате начала января,
«Троянскому», – кому понравится,
Пардон, китайскому Быку,
Через границу разрешается...

Я живу в Семиречье, в краю Беловодья

Там-где жили жрецы, где святые угодья

Я живу на земле пирамид и дольменов

Следы ядерных войн хранят древние стены


Только археология даст нам все осознать

Чтоб могли мы себе жизнь веков рассказать

Только нужно себе кто мы есть доказать


С каждым днем открываем историю предков

Мы в обмане веков сидим словно в клетке

Кто-то очень не хочет, чтобы правда открылась

И сознание русских наконец прояснилось


Нас пытаясь лишить...

Яков Есепкин

• Из книги

«Архаика»


Пир Алекто


Четырнадцатый фрагмент пира

От смерти вряд ли Йорик претерпел,
Певцов ночных Гекаты отраженья,
Призраки за восьмой стольницей, пел
Художник всякий глорию ей, жженья

Порой и адской серности, увы,
В тенетах славы значить не умея,
Что праздновать в себе мокрицу, вы,
Времен иных скитальцы, Птолемея

Сумевшие, быть может, оценить
Учёный подвиг, маску ретрограда
Унёс в могилу он, а хоронить
Идеи любит Клио, маскерада...