А в настоящем листопад

Есть нечто в жизни выше, громче слов,
Сильней, красноречивей всех поступков.
Одно лишь в памяти души не хрупко...
И это - настоящая Любовь.

Ее крупинку вложишь в поцелуй.
Сказав о ней, не скажешь сотой части...
Над нею в этом мире нету власти.
Она себя раскроет - лишь даруй!

Поймали чукчу... ну, украл немного,
С кем не бывает, люди ведь крадут,
Что спрятано, зарыто под порогом,
И даже то крадут, что на виду.

Тайком вороют и вполне законно,
Как поступает нынешняя знать.
Для кражи власть не ведает препонов,
Что стоит ей закон переписать?

Воруйте, чем богаты, тем и рады..
Однако, чукче тундра, что Клондайк.
Качай нефть, Абрамович, сколько надо,
А вечный мерзлота бери за так...

Украл, короче, чукча золотишко
И спрятал, по оценкам, миллион,
А сам с...

Сюжет глобальный, общечеловеческий,
Придумал автор древнего горшка.
С себя, уверен я, писал он профиль греческий
Рисуя дюжего, в доспехах, мужика.

Бежит мужик гигантскими шажищами,
Метнуть готовясь сквозь века копье…
А рядом – девушка с огромными глазищами.
Он бьется с вечностью, конечно, за нее…

Времен позднейших обстоятельства фатальные
Почти никак не отразились на горшке.
Был видно мастер в те поры патриархальные
С той самой вечностью знаком накоротке.

Иначе ведь не...

Первый, по-настоящему тёплый день
Запрыгнул в застоявшиеся лужи,
Оставив расходящиеся кольца,
Распугав тревожных лягушек,
И в бездонной широкой тишине
Забрался на своё высокое небо,
Свесил ноги, потянулся,
Не спеша огляделся,
И лукаво заулыбался:
А вот он я!
А внизу уже ворковали голуби,
Купались в пыли воробьи,
И хитрая лохматая ворона
Одним глазом наблюдала
На растянувшуюся рыжую кошку.
Тепло.
Лень разливалась по всему телу
Тугими упругими волнами,
Пульсируя,
Заставляя...

На самом краю листопада...
Воздух сожаленья
фрагменты возводит в идеал.
Опыт игры у времени так велик...
А после пойдут комментарии -
символика узнанного
На самом краю листопада.
Чтобы помочь тебе пройти через безмолвие
Поранит ладонь осколок дождя...
И ты, подражая произношенью,
Подойдешь на край листопада.
По образу и подобию....
Когда ты внутри всего,
И когда ты снаружи всего,
Предисловие отпускает твой дух в ветви.

Так любить - не отпуская корней, переплетая пальцы...
Всё...

Мир сходит с ума, а листва так же падает,
Как сто лет до этого, в сны листопада.
И каждый листочек, пройдя свои «да» и «нет»,
Уходит за грани, предела и взгляда.

И каждая жизнь, лишь частичка мистерий,
Великого таинства, целей Творца.
И мудрости всех, земных вер и учений,
Его никогда, не понять до конца.

А люди себя лишь, ничтожно сумняшеся,
В потомков Богов, возведя, жизнь бегут.
И строят своих правд, уделы и княжества,
Но все в листопад их, в свой миг упадут.

И в каждой из...

Не скажу определённо, чем мне осень дорога.
Наступать на листья клёна не поднимется нога.
Но бродить под листопадом с детства очень я люблю.
Он мне дарит ту же радость, что и старый добрый блюз.

Не хожу я по газонам, только там, где есть тропа.
Мой характер всесезонный, как влюбился, так пропал.
Дело только в листопаде, раз я к осени стремлюсь?
В это время много свадеб, но на них не слышен блюз.

Не слежу я за погодой, дождь не будет мне мешать.
Осень действует в угоду, восхищается...

Заглянуть бы дальше.
Да некуда.
Только изморозь едкая
рабочего стола с иконками.
А, может, есть куда там?

Троллейбусным маршрутом
завсегдатаем
уедешь ль далеко?

А было ведь легко,
надежно, откровенно…
но эти стены,
в них копоть глубоко
уж въелась разговорами,
скупыми до души.

Заглянуть бы через жизнь.

Апостол, расскажи,
как там у вас,
и стоит ли спешить?
Что ждет на переправе
призрачной реки.
Забыл спросить о главном,
как там старики?
Все видят, говорят,
и шепчут...

А день шумел сухой листвою,
На землю падал жёлтый сон.
Туман мохнатою рукою,
Ласкал раскачивая клён.

Был этот листопад последним,
Осенним был прощай-прости.
В нём мир ненастный ликом бледным,
Смотрел в размытые пути.

Уходит время листопадов,
И стать дождь снегом обречён.
Холодным взглядом зимы правда,
Глядит в листвы осенний сон.

А ветер листья к земле бросит,
Их в плавном вальсе закружив.
И они канут в мира осень,
Ей увядание простив.

А день шумел сухой листвою,
На...

Когда иссякнет листопад
окошки занавесит дождик,
и осень, плачущий художник,
напишет почерневший сад,
в разбитом сердце сквозняки
поселятся и обезболят.
В ночь поседеют лес и поле
и неба впалые виски.

Рождает музыку метель,
но тёплый круг от лампы светел.
Печальней всех на белом свете
поёт зимы виолончель.
Остыло на столе питьё.
Я слушаю мотив минорный.
И мне гадает кофе чёрный
на одиночество моё.

Метели сотня голосов....
Я глохну, я уже не слышу.
А снег очерчивает крыши...