А триста двадцать один

Лорд в кабинете, только из постели.
Врывается растрёпанный слуга:
"Что делать, сэр, ведь вы ещё не ели,
А Темза затопила берега".

Лорд возмущён. Входить к нему без спроса
Жена и дети даже не могли.
И он сказал с презрительным прононсом:
"Как в таком виде вы ко мне вошли?

Где моя почта, где бекон, горчица?
Как следует ко мне входить с утра
За двадцать лет пора бы научиться.
За двадцать два? - Тем более пора".

Слуга ушёл, и вновь вернулся чинно:
"Ваш завтрак, сэр, газеты...

Вот уходит день с его заботами,
Луч заката – радость для поэта.
Там, на бойлерной, где я работаю
Не бывает солнечного света.

Тускло светят лампы под плафонами,
Угольная пыль кругом лежит,
Бродит ветерок между колоннами…
Графики, манометры, режим…

Нагружу насосы тонн на триста я
И добавлю пар на бойлера.
Лаборанточка такая чистая,
Я отвык от света и добра.

Словно канонаду на лихой войне,
Её бы шум турбин перекричать:
«Помогите с бака низких точек мне
На анализ конденсат...

Ветра порывы метров под двадцать,
Город заснежен, заветрен, завьюжен…
Нам не под силу с зимою тягаться,
Не победить нам полярную стужу…

Что остаётся? С мечтою о лете
В тёплую шубу плотней завернуться,
Чай ароматный вприкуску с конфетой,
Крепко заснуть и… в апреле проснуться,

Шумно отметить дни ваших рождений,
Несколько раз вновь сходить на работу…
Это в апреле... И в мае, конечно…
Ну, а сейчас ничего неохота…

Полная тьма… И мороз… И сугробы…
Носа за дверь без нужды мы не кажем...

И, безусловно, поздравляю...
Ещё полста тебе желаю...
Не знаю, свидимся когда...-
Года ведь знаешь, что вода...
Экспромт творю — не обессудь...
Внимание важней здесь — суть...
Поскольку прозы суета,
нас разлучает, иногда...
Кого-то, навсегда, увы...
Здесь не до сплетен..., злой молвы...
Не до амбиций... Что их прах?
Родился..., жил..., да вот исчах...
Знакомых лиц не узнаёшь...-
И мимо них, порой, пройдёшь...
А кой кого не пожелаешь
и признавать...- Ты ж понимаешь...
Но наша...

Не гони ты, ямщик, лошадей,
Если их двести штук под капотом -
Напевал песню протойерей
И баранку крутил беззаботно.

По дороге монахиню взял
Подвезти... Нога за ногу сёстра
Обнажила бедро до нельзя.
- И откуда у ней всё берётся?

С этой мыслью украдкой отец
Положил свою длань на квадрицепс*
Той девице - проверочный тест -
Согласится иль не согласится?

От монахини слышит: "Псалом
Не забыли сто двадцать девятый,
Вы, отец?"... Ясно дело - облом
С местом тем, что не очень-то свято...

Где б ни алел тюльпан и роза цвела,
Там прежде кровь царей земля в себя впила.
И где бы на земле ни выросла фиалка,
Знай-родинкой она красавицы была.
Будь жизнь тебе хоть в триста лет дана-
Но все равно она обречена.
Будь ты царем или базарный нищий,
В конечном счете-всем одна цена.

Люди верят, как прежде, в Прошлое,
Настоящее упустив естественно!
Вопрошают "Явленья Истории"
О великой их со-причастности:
- «Ты - Спаситель?! Неужто?! Разве ли?
Вот Иисус, - так тот точно был!
Будда был! И Саровский был!..
Ты ж, наглец, для нас - оскорбителен,
Со своею теорией жизненной!
Ты ж - сын плотника, всем известного,
Безымянный бедняк с нашей улицы,
Рос у нас на глазах,
С детворой «гурьбил»
И совсем не похож был на ангела!
В безобразное время данное
Все пропали живые...

И снова мне снится магический сон:
Мне двадцать ,я в нашу соседку влюблён...
Пикник ,мы с друзями пошли на шашлык..
Ведро самогона и сочный балык..
Девчонки,палатки,веселье и смех.
Цыганка нам всем нагадала успех.
Мы мчимся в машине,Высоцкий поёт,
И молодость нас в приключенья зовёт.
Весеннее солнце и свод голубой..
Проснулся с улыбкой,смеюсь над собой...
Седые виски,но внутри молодой!
Я знаю мне встретятся чьи- то глаза,
Которые верят, как я,в чудеса.
И будет пикник,будет дружеский...

С Всевышнего Благословенья
Царь, дом поставил на Неву.
Родился город… вдохновенья -
Санкт-Петербург! Санкт-Петербург!

Стремятся люди к совершенству,
Увидев эту красоту.
Ты, самый лучший, в Мире, Город –
Санкт Петербург! Санкт-Петербург!

Всех, кто Тебя построил – помню!
Историю, Твою, я, Чту!
Хочу я быть Тебя достоин –
Санкт-Петербург! Санкт-Петербург!

Друзья летят со всей округи.
Я встречи с ними очень рад.
Привет! - кричат все Петербургу
Ашь целых триста лет...

В чистом поле метут метели,
За поэтов у нас не пьют.
Растоптали и отметелили,
А теперь вот поклоны бьют.

Пусть винтовка натрёт плечо вам,
Стань солдатом родной страны.
И Россия без Башлачёва -
Как гитара без лучшей струны.

Всем теперь превосходно видно:
Кто имеет душу - не дышит.
И не стыдно, когда обидно,
Но постыдно, когда не слышат.

"Не резон нам играть с мальчишкой!
Много ль надо - в окно упасть
И, упав, стать великой шишкой,
Разевая посмертно пасть!

И какой он...