А рисунки мультяшные чередой

Мир облаков величествен и бел,
Неспешен, умиротворён, причудлив…
Художник в полотно вплести сумел
Себя, минуты Вечности и Мудрость…

Легки и быстротечности полны
Над грешною Землёю их дороги…
Как сказкой нам подаренные сны,
Близки они, но всё же, недотроги…

Рисунок за рисунком, там, вдали…
По океану синевы небесной,
Куда-то уплывают корабли
От гавани земной, им ставшей тесной…

Серые будни - дней череда.
Словно часов стук ,они неизменны.
В них всё обычно ,в них всё как всегда.
И мы скучаем и ждём перемены.

Серые будни - дней череда.
Плохо когда жизнь вся в них проходит.
Так получается в жизни когда.
Сердце мечту и свой ритм не находит.

Серые будни - дней череда.
Дом и работа ,работа и дом.
Серые будни - как путь в никуда.
Большую часть жизни ими живём.

Серые будни - дней череда.
Жизнь я наполню мечтой и стихом.
Места не будет в ней будням тогда...

Я на крыше. Рисую Любовь.
Не выходит рисунок, хоть тресни.
Исправляю штрихи вновь и вновь,
напевая весёлую песню.

Я рисую Любовь - посмотри
на рисунок, набросанный мелом,
может быть, до вечерней зари
я закончу портрет неумелый.

Я на крыше. Рисую. Любовь
- это девушка. Вечное лето -
это ник, ну а логин - морковь.
Познакомились мы в Интернете.

Ты рисуешь осень золотую
И цветущие зеленые поля,
Нет картины, нарисованной впустую,
Из них каждая расскажет про тебя.

Передаст мгновения из жизни,
Радость, ветреность, печаль или тоску,
А быть может это сновидения,
Красками заполнившие мглу.

Стоя рядом, погружаешься в рисунок,
Наслаждаешься их свежестью, теплом,
А потом мир видишь по-другому,
Мир, наполненный любовью и добром.

Одного штриха, жаль, не хватает,
Не подумай, все рисунки хороши,
В этом райском уголке душа мечтает...

Я рисую мелом по своей судьбе,
Я рисую буквы, а потом стираю,
И иду в своих рисунках по тропе,
Вдаль смотря, мечтая, молча улыбаясь.
По бокам тропинки Творчества цветы,
И поёт романс соловушка на ветке.
С неба мне сияет свет моей Звезды,
И в лицо мне дует Перемены Ветер.
*****

Ой, судьба! Давно ты не ходила в белом.
Потому рисую по тебе я мелом.
Я рисую буквы, а потом стираю.
От своей затеи просто угораю.
Тридцать три, всего-то… Отчего так мало?
Я бы бесконечно терла-рисовала...

Елена Андреевна с грустью глядела:
В зеркале были её пятьдесят.
"Это ужасно! Как располнела!
Может, толстит меня этот наряд?!

Ох, эти годы, куда от них скрыться!
Если б возможно назад повернуть!
С возрастом всё-таки трудно смириться,
Жаль, что короткий у юности путь.

Впрочем, ровесницы выглядят хуже …
Я еще как-то и чем-то держусь.
Может, корсет затянуть бы потуже?!
Лучше – диета, как только вернусь!"

Елену Андреевну ждали подруги.
В коттедже за городом все собрались.
Место...

Цветные мелки на асфальте,
Рисунки всех любят людей.
Чувства свои оживляйте –
Такие как есть у детей.

Дети рисуют нам знаки,
А ты распознай и прочти,
Цветы, в основном только маки
Рисуют они на пути.

Дети, счастливые дети –
Рисуйте с любовью своей
Рисунки-цветы, нам все эти
На улице милой моей.

конец.

Случайный прохожий, хоть светом вечерним
Уже наполнялся весь Старый Арбат,
Выказывать начал своё восхищенье
Рисункам, тому и художник был рад!

«А, ваши рисуночки есть за границей?
На выставках, там выставлялись они?»
«Не знаю, такое мне даже не снится.
Свои провожу за работoю дни!

А может и есть, ведь рисую я многих,
Кто знает, и лорда, глядишь, рисовал!»
«Ну, скажете вы, быть такого не может,
Кого-то… из «этих», и вдруг не узнал!»

«Люблю я за делом любимым трудиться,
Коль...

Последняя мелодия на последней пластинке
Я бы сплясал, да малы мне ботинки
Снова в ночь меня бросят стрелки круглых часов
И запреследует прошлое стаей уличных псов
Волна, да не та - моя вроде бы дальше
Но уже звучат в голосе нотки мраморной фальши
Прожекторы мощные рекламных щитов
Ловко делают лозунги из незатейливых слов
Исскуственный мех на обороте одежды
В кармане заметки и сдача с недежды
С компасом в лес, как начнётся июль
Где на поляне гуляет семья пятнистых косуль
Кого-то ждут...

Тревожная свеча рассвета,
осенних ставен мерный скрип,
роняет небо серый пепел
на головы продрогших лип.

По зазеркалью блеклых окон
струится каменный пейзаж -
морщины крыш, кровоподтёки
фасадов, улиц макияж.

Иди, иди в безбрежный сумрак,
сквозь галерею тишины,
чтобы оставить свой рисунок,
рисунок выжженной души.

И погружаясь в сырость будней,
что тянет исподволь на дно,
будь как ребёнок безрассуден,
иного права не дано.

В плену ноябрьского тлена,
где надзирает стылый...