А может быть получится

Таких как я - не видел свет
А на подобных смотрят косо;
Я, может быть, плохой поэт,
Но может неплохой философ.

Но лучше б все наоборот:
Стихи писать - вот это штука!
А мировой водоворот -
Не всем подвластная наука.

Хотя и в этом смысла нет,
И лучше - вовсе без вопросов;
И если все же я - поэт,
Так значит я слегка философ,

А если тайны бытия
Мне душу нежную тревожат,
Знать, все-таки философ я
Ну и поэт, конечно тоже!

Автор: Ольга Волкова

Где-то наверху, а может быть внизу,
Выключат меня, жить я перестану.
И уронишь ты, горькую слезу,
Ты прости меня, за потери рану.

Мучает вопрос, любопытно очень:
Что же всех нас там, за Пределом ждёт?!
Темнота и мрак, холод вечной ночи,
Или в Запределье, среди звёзд полёт?!

Жизни срок коротким, будет всегда нам,
Сколько б не прожили, мало ведь всегда.
Но взывать напрасно, будем к Небесам,
Время бежит в прошлое, словно с гор вода.

Время, время, времечко — что ж ты так летишь...

Ты знаешь радуга, она
Дугой сияния красива....
Но в поперечину глядя,
Цветов увидишь ли разливы?

Соотнесёшь ли с шагом цвет,
Из возрождения сирени
Струит лазоревый рассвет,
За изумрудьем --злата сени.

Затем оранж, творением сил
Венком кленовым и рябины.
И лишь за тем краснеет жил
Свободы действия и силы.

И не по ней, а сквозь неё
Перебирая цвет идущий,
Ткёт своей жизни полотно
Пусть не осознанно, но ткущий.

И в завершении пути
Нет на себя пустых иллюзий--
Я просто я, и...

Точка? А может быть даже пятно,
Неприятие? Может. Но в душу оно вползло.
Не намеренно дышит. А как же, живое ведь существо.
Исковерканы мысли. Причин параллельности, всё одно.
Точка? Врастает корнями во всё существо.
Переменная близко, но хочет быть так далеко.
Растворяется жизнью, в литровом бокале вина.
Поворот не осмыслен, всё в прошлом, но будто вчера.
Точка? И всё же, минута застыла одна.
Не исчезла, на скрылась, и маячит намеренно ерунда.
Без воздушностью ноет, кричит, что давно...

И может быть, что окажусь ничем,
В земле – землёй,
Водой – не в том колодце.
Душа живая птицей обернётся,
А может быть умолкнет насовсем.
Не время – петь,
Не место – говорить,
Когда вокруг разор и безнадёга.
Тоска в глазах у встречных и тревога
И о спасенье некого молить.
Одни – далёко,
А другой – высоко,
И время начинает моросить…
А нам, то грязь месить,
То голосить,
Но это всё до времени, до срока.

Добрый Чехов, может быть, напрасно

своей максимой корил нас больше века.

Если в человеке всё прекрасно,

много ль в нём тогда от человека?

Привет, а может быть, прощай
В любви признанья не услышишь
Влюбленных слов не ожидай
Их сердцем ты уже не слышишь

Прости, что слишком влюбчив я
Опять пишу тебе стихами
Но все же я люблю тебя
Любовь как призрак между нами.

А может быть это обман?
Праздники красными числами
В календаре.

Кто может быть спокойнее удава?
Ответ на удивление простой:
Конечно, только два удава,
Что спят в обнимку зимнею порой.

Любви не может быть меж нами:
Ее мы оба далеки;
Зачем молчанием печальным
Ты льешь мне в сердце яд тоски?
Зачем тревогою, заботой
С тобой полна душа моя?
Да, есть в тебе такое что-то
Чего забыть не в силах я;
Что в день печали, в день разлуки
В душе откликнется не раз,
И старые пробудит муки,
И слезы вызовет из глаз.