Проходят люди мимо

Проходят люди мимо,
И в каждом мир есть свой.
Мы не знакомы с ними,
И мой мир им чужой.

А мне мой мир стал тесен,
Он грустным во мне стал.
Ведь в нём не стало песен,
Он для души стал мал.

Я в мире своём в угол.
Собою загнан сам.
И жрёт теперь мне скука,
Сжирает душу там.

И не найду я места,
И рвусь я из угла.
Жить плохо мне без песен,
Тоска в полон взялА.

Проходят люди мимо,
И в каждом мир есть свой.
А мне средь них тоскливо:
Зима, спешит в мир мой...
Марковцев Ю.