Пикник...

По ломаной мучительной спирали
поэзия приходит в край листа.

Но не за тем — чтоб ею вытирали
свои округло-важные
места.


Не шутовство.
Не урна на причале, куда идут остатки
пикника...

Она нас — через слезы причащает…
Она нас продолжает. На века.


Приходит ночь. Я снова на коленях.
И — лица… лица… кадрами кино…
И мне светло. До белого каленья.
И мне темно. Мучительно темно.


На сердце снова
столько многоточий —
хоть впору акт… да вызвать понятых!…

Салонный воздух вспорот. Кровоточит.
Но не спеши накладывать бинты.


Пусть первые ряды умрут. Не в «вирте»:
не выдержав в реале —
холст и кисть…

И пусть вся дрянь из нас-хороших выйдет.
Под свист галерки. Под шрапнели свист.

_______
__


Погнув листву… задрав фату невесте…
ШАГНУЛИ В ЭТОТ МИР МОИ СТИХИ.

Не комментируй — жесткий встречный ветер.
Обветришься еще…
До шелухи…



+

Майкл Томас Космика
книга стихов "В РЕБРАХ СЛЕВА..."
Часть 3.

2012