Осенний блюз

Слетели с губ словесной позолотой,
легли строкою на тетрадный лист
стихи мои...
И грустно отчего-то
мне стало...
Где твой блюз, саксофонист?
Грустишь ты тоже... (ох, уж эта память!)
холодный кофе, инструмент в чехле,
дрожит свечи, почти сгоревшей, пламя,
нетронутый, скучает крем-брюле...
Глаза твои от времени поблекли,
но плещет в них всё та же синева...
А за окном деревья ветер треплет,
кружит затосковавшая листва...
Возьми свой саксофон, седой мой гений,
Пронзительным звучаньем восхити!
Пускай дождём прольётся блюз осенний,
немую грусть на волю отпустив.

Листы стихов разбросаны небрежно,
рассвет забрезжил, весел и лучист...
В кафе пустом торжественно и нежно
играет блюз седой саксофонист.