Оказалось

Оказалось, роман наш был только коротким рассказом.
И остались стоять на столе незажжёнными свечи...
Мы уверены: время залечит. Конечно, залечит.
Всё проходит. Но память хранит в тайниках метастазы.

Нам ведь кажется просто, что мы забываем о "бывших",
Так хотелось бы: вырезать опухоль. Лучше - без боли...
Разом что-то в себе убивая усилием воли,
Умираем в сердцах, нас, возможно, и вправду, любивших.

А любви не хватает обычного иммунитета...
От предательства, лжи и ещё от десятка пороков.
Ей бы мудрость привить. И она - не имела бы срока,
А была бы бессмертна. Но редко давалась при этом.

Только раз. Без условностей, жёстко. И без оговорок.
Потерял - не найдёшь, а взамен - только горечь утраты...

Наш роман был коротким. А разве не мы виноваты?
Не смогли, не хотели. А, впрочем... Забудется скоро...
В. Кобец