Клавиши дождя

Шел дождь, я слушал его звуки.
Я трогал их, когда в мои,
К нему протянутые руки,
Вложил он клавиши свои.

Я слышал мощные органы
Взлетевших к небесам стволов.
Я слышал грохот барабанный
По крышам замерших домов.
В лугах, на сотни голосов,
Рыдали скрипки трав бессонных,
И, рядом с арфами цветов,
Чуть слышно, чистотою тона,
Свирель пробившихся ростков.

Струной дождя посеребренной
Весь мир пронизан был насквозь.
И, все, что раньше жило врозь,
Цвело, дышало, и вилось,
Теперь, как миг неразделенный,
В одном движении слилось,
В одном дыханье обнялось.

И, вдруг, среди его симфоний,
Раздался новый, долгий звук.
Его заметил я на фоне
Мелодий, лившихся вокруг.
Теплом, украденным с ладони,
Он уходил с намокших рук.

Ведь, правда, этот дождь – художник,
А мы – лишь краски на холсте.
Спасибо, добрый теплый дождик,
За приобщенье к красоте.
За то, что счастлив подорожник
В твоей звенящей высоте.