Небо

небо не бьётся, оно в нескончаемой сини
вяжет из снов-облаков неземные игрушки:
белых крылатых коней, что на спинах красивых,
солнечных зайцев везут, те щекочут друг дружку.

Небо живое - оно запускает свой невод
в море сиреневых рыб и оранжевых скатов-
целая уйма кишит, и покой им неведом.
Вот где берутся все краски восходов, закатов.

Небо живое, но будто рисовано мягкой
беличьей кистью на белых листках акварелью.
Время качает пространство под ним неваляшкой.
Были бы небом - мы тоже наверно б сумели:

встать потянуться над городом розовой кошкой,
всех разбудить, а потом просто так поваляться.
Может быть, кто-то на небо обижен немножко,
что оно лезет дождём иногда обниматься.

Это оно от любви, пусть совсем и не модно.
Небо никак не освоит формат СМСок.
Любит общаться по старому – просто, свободно,
не закрывая на окнах слепых занавесок.