Моя

Моя кровь, сладка и пряна, поблекший глаз, как
катаракты отблеск, а аритмия пульса не подвлас-
тна, дыханию, ни воли, ни судьбе, а что сказать,
могу тебе, лишь это, и серость бытия, и облач-
ность сознанья, и всяческие эти заклинанья, дав-
но не действуют, старик, где нет любви и посто-
ронний крик, безвкусица, ни нот, ни тона, мело-
дия и та знакома, скрипение двери, затор, захлам-
ленного бытия, сознание отсутствует и я, ползу,
по плоскости,всё вниз,проста картина мира,и без-
вкусна, оскому вызывает, и изжогу, понятия дав-
ленья, и тревогу, на ровном месте и тебе не стоит,
доверять себе, коль думаешь ни так, пустяк в при-
чине и всяческой, ненужной чертовщине, что не
подвластна, знанью и уменью, а всё поёт о прос-
тоте, забвеньи, зеркал не нужно, отсырели и чув-
ства и стихи, на ели, клёст, один лишь жив, ни
потому, что зиму любит, а трепет, шёпот приго-
лубит ни акварель, ни лампа, не поможет, естес-
твенность, основа сновиденья без юмора, росы,
а лишь туман, что беспричинно, грустен, влажен,
пьян, стекает как по стенам радуг цвет от отблес-
ка былых, побед, что раны вызывают, поэтому бо-
лят и отражают, расслаивая белый, на цвета, реф-
ракцией, что кличут, иногда, а впрочем, искуше-
ния огромны и ропщет, ропщет, благородный, рас-
сеянный наивный, люд, поэтами, себя зовут.