Болезнь поэтов

Одним недугом навека
Больны правдивые поэты:
И мукой движется рука,
И приращается строка,
Рождая басни и сонеты.

Как лихорадит красота,
Движенье изменяет крови!
И лист - подобие холста,
Кто слеп - не различит цвета,
И с недоверьем хмурит брови.

Кто слова музыке не внял,
Тот глух, как камень придорожный,
Того господь не осенял;
Но и никто не обвинял
За лишний пыл и норов сложный.

Поэт не ладит с тишиной
И с миром, слышащим и зрячим,
Поэт - почти душебольной,
И для других - всегда хмельной,
Или больной со лбом горячим.

Но кто сумеет убедить
Неубедимого эстета,
Поэта выше всех ценить?
Ведь кто сумеет запретить
Страдальцем называть поэта?