Поиск отца

При живом – и не знать отца!..
Помню, жалко дрожал мой почерк:
Неокрепшей рукой юнца
Выводил я: «Скучаю… очень!..»
Как же так! И по чьей вине
С давних пор и по наше время
Прорастает, как злак в стерне,
Безотцовщины горькой семя?..
… Хлопнул дверью и вышел вон,
Оставляя в наследство сыну
Детство, втиснутое в вагон,
И дороги – длиной в Россию.


Осколочки детства

Эх, сады-огороды чужие!..
Только рано сумел я понять,
Что достойней бутылки пустые
На кино да на хлеб собирать.
… Мужики вечерами сходились.
Пили дрянь, запивали водой.
Толковали, клялись, матерились.
Снова пили… и долго порой
Я глядел в их угрюмые спины,
Понимая мальчишьим умом,
Что вино для них – скрытая мина!
Мой отец подорвался на нём.
Вот и мама не раз говорила:
- Что за руки имел он, сынок!
Эх, не пил бы!..
- Тогда бы простила? –
И глаза отводил в потолок…
Мне от памяти некуда деться
И ни сбросить её, ни продать,
И несу я осколочки детства,
И не в силах ладони разжать!
А вверху, неподвластная тленью,
Над дорогой без края — конца
Много лет между светом и тенью
Бродит горькая правда отца.

Дорогой, друг! Если ты сейчас читаешь эти строки, то поверь, это для тебя. Бог любит тебя. Он ищет тебя во тьме этого мира, протягивая Свои руки и взывая: «Дитя Мое, отзовись, приди ко Мне. Я хочу общаться с тобой, стать твоим другом и Отцом. Я Бог целитель и желаю исцелить раны твоего сердца, утолить твои печали, восполнить все твои нужды и сделать тебя победителем. Прими мою любовь и прощение. Знай, Я очень люблю тебя.»