Осень. Холод. Затекают ноги…
И зачем для двух родных сердец
Говорю, что у любой дороги
Всё равно имеется конец?..
Редкие осинки, словно свечи…
Но от них нам будто бы теплей!
Гасит скорость эта бесконечность,
Эта неосмысленность полей…
Встречная мелькнёт и точкой в небыль
Улетит за несколько минут.
А ряды неубранного хлеба
Сиротливо к шумной трассе льнут.
Может, стало жить сытней на свете?
Может, просто некому убрать?
Стариков их выросшие дети
В города увозят… умирать.
И зачем для двух родных сердец
Говорю, что у любой дороги
Всё равно имеется конец?..
Редкие осинки, словно свечи…
Но от них нам будто бы теплей!
Гасит скорость эта бесконечность,
Эта неосмысленность полей…
Встречная мелькнёт и точкой в небыль
Улетит за несколько минут.
А ряды неубранного хлеба
Сиротливо к шумной трассе льнут.
Может, стало жить сытней на свете?
Может, просто некому убрать?
Стариков их выросшие дети
В города увозят… умирать.
Онлайн рецензия Оренбургский тракт
О содержании. Первое четверостишие настраивает читателя на ожидание любовной лирики и хотя автор следующими строчками плавно переводит сюжетную линию все равно остается недоумение - а где же про любовь. Про любовь к Родине, боль за нее. Но в наши дни неубранные поля скорее исключение, чем правило, как мне кажется. Вед кто-то это поле засеял, значит есть хозяин. И вряд ли поля засевают деревенские старики. Но все равно, тема, затронутая автором близка и понятна большинству россиян.
Несколько сбивает в первой, очень важной строке физиологическая подробность про затекшие ноги.
с уважением, Александр
пишите