Я теряю зависимость,
Обретая покой.
Я бросаю записывать
То, что было со мной.
Как напиток из вереска,
Как нектар из цветов,
Эти злые и резкие,
Эти сны про любовь.
Эти тихие, липкие,
Эти яркие сны...
Я спустился до лирики,
Всё минувшее смыв.
Я пишу, и не пишется,—
Но мой труд не стоит.
Скоро будет их — тысяча.
Пара сотен — твои.
Только чаще и радостней
В них — баллада мечу.
Я пишу их — и падаю,
Я пишу — и лечу.
Не почувствовав жжения,
Сброшу в пламя репей...
Но они, к сожалению—
До сих пор о тебе.
Обретая покой.
Я бросаю записывать
То, что было со мной.
Как напиток из вереска,
Как нектар из цветов,
Эти злые и резкие,
Эти сны про любовь.
Эти тихие, липкие,
Эти яркие сны...
Я спустился до лирики,
Всё минувшее смыв.
Я пишу, и не пишется,—
Но мой труд не стоит.
Скоро будет их — тысяча.
Пара сотен — твои.
Только чаще и радостней
В них — баллада мечу.
Я пишу их — и падаю,
Я пишу — и лечу.
Не почувствовав жжения,
Сброшу в пламя репей...
Но они, к сожалению—
До сих пор о тебе.
Обсуждения В поисках новых тем