Свой пасмурный рисует день

Свой пасмурный рисует день
Ноябрь на сереньких страницах
Плаксивых туч. Как неба тень,
За ветром время молча мчится.
И то ли вечер, то ли сон —
Не разберёшь промозглым взглядом.
Следит глазницами окон
И мелким обсыпает ядом,
Замаскированным под снег,
Опять угрюмый город-камень.
В нём снова ты — не человек,
Ты снова — просто оригами.
Ты снова — белая крупа,
Из брюха тучи сыплешь в ветер.
И капли крови от шипа,
Диагональ спины от плети…
И смысл твоих осенних дней
Песком меж пальцев исчезает,
Где свет погаснувших огней
Сквозь тьму и время долетает
До чьих-то вычеркнутых строк,
Забытых в переездах кукол,
Высокий белый потолок
Закручивая вихрем в купол.